Molho Shoyu

Mia Couto, o mendigo Sexta-Feira e a Copa do Mundo no Brasil

2011-08-03T11:47:00.000-03:00

Repassando os olhos - do rosto e da alma - pelo livro "O fio das missangas", do Mia Couto (que de uns tempos pra cá se tornou uma Bíblia pra mim), este conto me encontrou. A remoção de Sexta-Feira, o futebol que já não quer mais ser o futebol do pobre, a injustiça no gramado, reflexo da injustiça fora dele - todas essas coisas - me fizeram pensar na vida e no Rio de Janeiro. Qualquer estranhamento quanto ao português do conto: é o português de Moçambique e é o português do Mia Couto. Boa leitura!

O mendigo Sexta-Feira jogando no Mundial

Lhe concordo, doutor: sou eu que invento minhas doenças. Mas eu, velho e sozinho, o que posso fazer? Estar doente é minha única maneira de provar que estou vivo. É por isso que frequento o hospital, vezes e vezes, a exibir minhas maleitas. Só nesses momentos, doutor, eu sou atendido. Mal atendido, quase sempre. Mas nessa infinita fila de espera, me vem a ilusão de me vizinhar do mundo. Os doentes são a minha família, o hospital é o meu tecto e o senhor é o meu pai, pai de todos meus pais.
Desta feita, porém, é diferente. Pois eu, de nome posto de Sexta-Feira, me apresento hoje com séria e verídica queixa. Venho para aqui todo desclaviculado, uma pancada quase me desombrou. Aconteceu quando assistia ao jogo do Mundial de Futebol. Desde há um tempo, ando a espreitar na montra do Dubai Shoping, ali na esquina da Avenida Direita. É uma loja de tevês, deixam aquilo ligado na montra para os pagantes contraírem ganas de comprar. Sento-me no passeio, tenho meu lugar cativo lá. Junto comigo se sentam esses mendigos que todas sexta-feiras invadem a cidade à cata de esmola dos muçulmanos. Lembra? Foi assim que ganhei meu nome de dia da semana. Veja bem: eu, que sempre fui inútil, acabei adquirindo nome de dia útil.
É ali no passeio que assisto futebol, ali alcanço ilusão de ter familiares. O passeio é um corredor da enfermaria. Todos nós, os indigentes ali alinhados, ganhamos um tecto nesse momento. Um tecto que nos cobre neste e noutros continentes.
Só há ali um no entanto, doutor. É que sou atacado de um sentimento muito ulceroso enquanto os meus olhos apanham boleia para a Coreia do Sul. O que me inveja não são esses jovens, esses fintabolistas, todos cheios de vigor. O que eu invejo, doutor, é quando o jogador cai no chão e se enrola e rebola a exibir bem alto as suas queixas. A dor dele faz parar o mundo. Um mundo cheio de dores verdadeiras pára perante a dor falsa de um futebolista. As minhas mágoas que são tantas e tão verdadeiras e nenhum árbitro manda parar a vida para me atender, reboladinho que estou por dentro, rasteirado que fui pelos outros. Se a vida fosse um relvado, quantos penalties eu já tinha marcado contra o destino?
Eu sei, doutor, lhe estou roubando o tempo. Vou directo no assunto do meu ombro. Pois aconteceu o seguinte: o dono da loja deu ontem ordem para limpar o passeio. Não queria ali mendigos e vadios. Que aquilo afastava a clientela e ele não estava para gastar ecrã em olho de pobre. Recusei sair, doutor. O passeio é pertença de um alguém? Para me retirarem dali foi preciso chamar as forças policiais. Vieram e me bateram, já eu estendido no chão e eles me ponteavam, com raiva como se não me batessem em mim, mas na sua própria pobreza. Proclamei que hoje voltaria mais outra vez, para assistir ao jogo. É que jogam os africanos e eles estão a contar comigo lá na assistência. Não passam sem Sexta-Feira. O dono da loja me ameaçou que, caso eu insistisse, então é que seria um festival de porrada. O que eu lhe peço, doutor, é que intervenha por mim, por nós os espectadores do passeio da Avenida Direita. O proprietário do Dubai Shoping não vai dizer que não, se for um pedido vindo de si, doutor.
Pois eu, conforme se vê, vim ao hospital não por artimanha, mas por desgraça real. O doutor me olha, desconfiado, enquanto me vai espreitando os traumatombos. Contrariado, ele lá me coloca sob o olho de uma máquina radiográfica. Até me atrapalho com tanta deferência. Até hoje, só a polícia me fotografou. Se eu soubesse até me tinha preparado, doutor, escovado a dentuça e penteado a piolheira.
Quando me mostram a chapa, porém, me assalta a vergonha de revelar as minhas pobres e desprevenidas intimidades ósseas. Quase eu grito: esconda isso, doutor, não me exiba assim às vistas públicas. Até porque me passa pela cabeça um desconfio: aqueles interiores não eram os meus. E o doutor não fique espinhado! Mas aquilo não são ossos: são ossadas. Eu não posso estar assim tão cheio de esqueleto. Aquela fotografia é de chamar saliva a hienas. Sem ofensa, doutor, mas eu peço que se deite fogo nessa película. E me deixe assim, nem vale a pena enrolar-me as ligaduras, aplicar-me as pomadas. Porque eu já vou indo, com as pressas. Não esqueça de telefonar ao dono da loja, doutor. Não esqueça, por favor. Foi por esse pedido que eu vim. Não foi pelo ferimento.
E logo me desando, já as rua desaguam. Chego à loja dos televisores e me sento entre a mendigagem. Veja bem: tinham-me guardado o lugar em meu respeito. Isso me comove. Afinal, o doutor sempre telefonou, sempre se lembrou do meu pobre pedido. Ainda há gente neste mundo! Meus olhos brilham olhando não o jogo, mas as pessoas que olhavam a montra. Quem disse que a televisão não fabrica as actuais magias?
O que eu vi num adocicar de visão foi isto, sem mais nem menos: eu e os mendigos de sexta-feira estamos no mundial, formamos equipa com fardamento brilhoso. E o doutor é o treinador. E jogamos, neste momento preciso. Eu sou o extremo esquerdo e vou dominando o esférico, que é um modo de dominar o mundo. Por trás, os aplausos da multidão. De repente, sofro carga do defesa contrário. Jogo perigoso, reclamam as vozes aos milhares. Sim, um cartão amarelo, brada o doutor. Porém, o defesa continua a agressão, cresce o protesto da multidão. Isso, senhor árbitro, cartão vermelho! Boa decisão! Haja no jogo a justiça que nos falta na Vida.
Afinal, o vermelho é do cartão ou será o meu próprio sangue? Não há dúvida: necessito de assistência, lesionado sem fingimento. Suspendessem o jogo, expulsassem o agressor das quatro linhas. Surpresa minha - o próprio árbitro é quem me passa a agredir. Nesse momento, me assalta a sensação de um despertar como se eu saísse da televisão para o passeio. Ainda vejo a matraca do polícia descendo sobre a minha cabeça. Então, as luzes do estádio se apagam.

A literatura homeopática de Machado de Assis

2011-07-03T22:11:00.000-03:00

Certa feita, uma epidemia em Itaguaí; de alguma febre, sei lá; o pai de Bentinho pediu a José Dias, médico, até então, que averiguasse como essa doença estava afetando a escravatura. José Dias confessa que não era médico: fingira, desde sempre, a profissão. Mas você curou das outras vezes, exclamou o pai de Bentinho. Dias confirma, mas reconhece que a cura não foi obra sua, mas dos remédios, per si, e de Deus, que inventou todas as doenças, todos os remédios e todos os médicos do mundo. Chama atenção a confissão do falso médico: a homeopatia é a verdade, e, para servir à verdade, menti; mas é tempo de restabelecer tudo.

A homeopatia é, segundo o dicionário Aulete, um sistema de medicina clínico-terapêutica que consiste em tratar as doenças por doses infinitésimas de drogas que produzem efeitos semelhantes ao do problema que se pretende tratar. Quer dizer, as mesmas substâncias que causam as doenças podem curá-las. Tal característica, a partir da perspectiva do ser causador da doença, é capaz de fazer-nos imaginar um espelho: o que vemos do lado de dentro se parece muito com o que está do lado de fora, mas na verdade é outra coisa; semelhante, de fato, mas invertido; às vezes menor, às vezes maior, e sempre capaz de confundir-nos e até enfeitiçar-nos: como essas substâncias infinitésimas da homeopatia, fingindo-se amigas das doenças, mas dispostas a eliminá-las devagar.

A literatura de Machado, pode-se dizer, também, é mais ou menos igual. Para servir à verdade, mente – como o espelho, que só pode nos servir se mentir; como a homeopatia. Machado, como José Dias, não reconhece a possibilidade de servir à verdade com mais verdade – o que muitos chamariam de realismo – e mente. Sua literatura – é bom repetir – só pode nos servir se mentir. Afinal, a realidade é boa (e precisa ser servida, sem ambiguidade), o realismo é que não presta pra nada (não serve pra nada).

Há algo mais na fala de José Dias que deve incomodar um pouco os realistas: não foi ele quem curou seus pacientes, mas os remédios. Sua obra escapa de seu controle. Se em vez de homeopatia, José Dias usasse a literatura como remédio, não seria ele o responsável pela cura, mas aquele que leu. Quem lê um texto, recria e ressignifica um texto. Como se pode falar de realismo diante de um abismo desses, se o que eu escrevo, ao ser apresentado a um leitor, pode ser lido de uma maneira completamente diferente e inesperada?

Mas é tempo de restabelecer tudo. José Dias reconhece que não pode viver eternamente na mentira e volta à verdade. Mesmo mentido, a literatura cura, mas é preciso voltar à verdade – não se pode viver eternamente no mundo da literatura; é perigoso tornar-se personagem. E aí está o retorno que a literatura nos dá: quando voltamos à realidade, a vemos com outros olhos, porque a literatura permite-nos aprender e sentir certas coisas que, na realidade, seriam dolorosas ou impossíveis demais. A literatura, mentindo, é também essa antecipação da verdade.

Um momento: ouço vozes. Ah, sim, é este coqueiro que me vê inquieto e adivinha a causa. Que não chamem este texto meu de realista!

_____________________________________________________________________ Texto publicado originalmente no site Dubito Ergo Sum. Minha segunda prova de Teoria da Literatura III, matéria bacana que pastores, deputados, crianças e lagartixas deviam estudar.

A inconsequência de Ricardo Vieiralves

2011-06-22T10:45:00.000-03:00

Houve ontem na UERJ, das 17h às 19h30min, mais ou menos, um protesto dos estudantes em prol de um Bandejão gratuito, promessa tão antiga quanto a luta por seu cumprimento. O movimento começou no Hall principal, do térreo, com música, sopão, e foi seguindo pelas rampas da universidade em direção aos andares superiores: gritos, canções curtas com rimas de efeito rápido, tambores, sagacidade, bastante alegria e indignação.

Alguns dos gritos foram pensados previamente, outros, improvisados ou surgidos na hora. O contexto da luta é o seguinte: o Bandejão tão sonhado, aguardado e reivindicado saiu, enfim, do papel, no campus Maracanã, e está pronto. Ainda não foi inaugurado, mas, desde o ventre da sua mãe, já é alvo de politicagem por parte da reitoria, que apresentou, inicialmente, um projeto de licitação em que o preço do sagrado alimento chega a mais de R$ 6,00 para estudantes não cotistas. Dentre os gritos, um dos que mais me despertaram de mim mesmo para o ciclo crudelíssimo de injustiças promovidas pela reitoria da universidade era assim:

Ô, Reitor, mas que vergonha:

O bandejão tá mais caro que a maconha!

A exorbitância do preço colocado pelo reitor Vieiralves, além de indicar um rombo ozonial no bolso de muitos alunos, vai criar uma geração de maconheiros nunca antes vista na história deste país. Entre comprar comida ou fumar maconha, os alunos vão, obviamente, pela segunda opção. Fumam a maconha. Depois vem a larica e... Opa... Onde vão comer?

Juízo sobre os maus governadores

2011-06-18T12:50:00.000-03:00

Pois assim diz o Senhor a respeito de Sérgio Cabral Filho, governador do Rio de Janeiro, filho de Sérgio Cabral, sucessor de Rosinha Garotinho, que partiu deste lugar:

Ai daquele que constrói o seu palácio por meios corruptos, seus aposentos, pela injustiça, fazendo os seus compatriotas trabalharem por nada, sem pagar-lhes o devido salário.

Ele diz: ‘Construirei para mim um grande palácio, com aposentos espaçosos’. Faz amplas janelas, reveste o palácio de cedro e pinta-o de vermelho.

Você acha que acumular cedro faz de você um rei?

O seu pai não teve comida e bebida? Ele fez o que era justo e certo, e tudo ia bem com ele.
Ele defendeu a causa do pobre e do necessitado, e, assim, tudo corria bem. Não é isso que significa conhecer-me?

Mas você não vê nem pensa noutra coisa além do lucro desonesto, derramar sangue inocente, opressão e extorsão.

(Jeremias 22: 13-17)

O realismo impertinente

2011-05-22T23:15:00.000-03:00

Num trecho da estrada por qual passo todos os dias a caminho da UERJ, entre o Maracanã e a Universidade, um pichador havia deixado num muro escrito (até as obras do estádio acabarem com o muro): o que é real? Hoje me pergunto: será que ele suspeita de que alguns de nós, universitários que ali lemos sua pichação, também temos a mesma dúvida?

Não sei se é uma dúvida séria. Como disse o sábio, nas escrituras sagradas do cristianismo: a realidade está bem distante e é muito profunda; quem pode descobri-la? Mas mesmo que não seja séria - se a seriedade de uma pergunta pode ser avaliada pela possibilidade de se ter uma resposta objetiva - é uma dúvida que vale a pena levar mais à frente.

Friedrich Nietzsche propôs a não existência de fatos, mas apenas de interpretações, e até isto, acrescentou o filósofo alemão, “já é interpretação”. Quer dizer, a realidade não existe independente de um sujeito que a represente: a representação do sujeito é o que cria a própria realidade, de maneira dialógica: o sujeito observador não está de fora da sua representação, mas faz parte dela e, a partir dela, é também modificado – como são modificadas as representações dependendo dos sujeitos que as representam.

Quando o artista de rua pergunta o que é real, se ele parte desta ótica de que não existe um mundo disjunto de seus sujeitos, quer muito mais do que fazer apenas uma pergunta clichê que denuncia sua própria loucura, como costuma pensar o senso comum. Ele quer perguntar: quem de vocês é pretensioso o suficiente para achar que a realidade de vocês é a realidade, “na realidade”? E afirmar: a realidade de vocês é dependente dos “olhos” de vocês; os “olhos” de vocês são dependentes da realidade de vocês. Vocês criam a realidade e a realidade cria vocês (Aqui há o perigo de se trocar a arbitrariedade do realismo idealista – que supõe que uma única realidade seja toda realidade - por um surrealismo, também idealista, já que a realidade passa a ser criada por um sujeito que pode atuar de forma arbitrária. Uma possibilidade para se evitar tal discrepância, como propõe o filósofo italiano Gianni Vattimo, se daria num conflito em que seria necessário um ideal regulativo em direção do qual se mover. Esse ideal regulativo pode ser, num paralelo, a realidade de que o sábio bíblico fala no segundo parágrafo, que existe, mas é inacessível).

Anselmo, um dos protagonistas da tríade amorosa de “O curioso impertinente”, novela de Cervantes, responderia com um sim à pergunta do artista de rua aqui de perto da UERJ: sim, eu sou pretensioso o suficiente para querer ter acesso a toda realidade. Não sei se Camila, minha esposa, é tão boa quanto parece. Quero a realidade até a última consequência. A incerteza que me invade arranca a paz do meu coração. Já não posso dormir bem ao lado de tão maravilhosa mulher sem saber se ela é mesmo tudo isso. Preciso testá-la, através dos métodos científicos, e dar essa desconfiança por encerrada.

Aqui talvez more o pragmatismo da questão, sanando a desconfiança inicial sobre a seriedade desse tipo de discussão: Anselmo não consegue suportar a ausência do domínio sobre a realidade e perde o chão. Ele encontra dificuldades para lidar com os ciúmes por nem sequer desconfiar que esteja sob sua responsabilidade grande parte da realidade em que vive. O ciúme é revelador por ser, mais claramente, representação do real por parte de um sujeito: um homem e uma mulher vão retratar a mesma situação de forma completamente desigual sem que tenhamos de colocar os termos verdade ou mentira como parâmetros de julgamento. No ciúme não existem fatos, só interpretações. Quem poderá descobrir a realidade, de fato, neste tipo de fenômeno?

Prossigamos tentando, jogando para perder, sem nos arriscar muito: a curiosidade matou um gato.

_____________________________________________________________________ Texto publicado originalmente no site Dubito Ergo Sum. Mais originalmente ainda, minha prova de Teoria da Literatura III.

A fé não costuma falhar...

2011-04-20T01:16:00.000-03:00

Disse Jesus: se tiverem fé como um grão de mostarda, poderão dizer a este monte: ‘Vá daqui para lá’, e ele irá. Nada lhes será impossível.

Mais-valia

2011-03-25T21:18:00.000-03:00

“Silva trabalhava horas a fio numa mediana fábrica de colchões no centro-sul de Goiás; doze por dia, excetuando-se um eventual tempo extra ou uma raríssima escapada para a cerveja. Em três oitavos da carga horária, a produção de Silva já cobria o medíocre dispêndio salarial da fábrica consigo. Ou seja: durante cinco horas por dia, o homem de nossa história era o suplemento capitalista de seu patrão, com trabalho não remunerado. Resignado e ordinário - embora conhecesse o desenrolar de sua miserabilidade, não ousava transpor os umbrais daquela desmedida exploração: mais-valia um pássaro na mão do que dois voando.”

Cartola: o religioso, o blasfemo, a vítima da religião.

2011-02-03T20:29:00.000-02:00

Criancice

2011-02-01T15:24:00.000-02:00

Duas crianças conversavam:

          _Ai, cacete!
          _Menino! Não fala isso!
          _Por quê?
          _Cacete é uma palavra feia e vulgar, por isso você não deve falar.
          _Ah, mas eu falo...
          _Então tá bom, eu também não falo mais com você.

São, de fato, duas crianças muito diferentes. Então, em verdade, em verdade, vos pergunto: sobre qual delas Jesus falava ao dizer que às crianças pertence o Reino de Deus?

Casa de negócio

2010-11-21T21:52:00.000-02:00


Você deve estar brincando comigo...

Tudo que tem um preço é de pouco valor. (Friedrich Nietzsche)

De repente, do riso fez-se o pranto

2010-11-07T16:52:00.002-02:00

Chorar é um abrir do peito. O pranto é o consumar de duas viagens: da lágrima para a luz e do homem para uma maior humanidade. Afinal, a pessoa não vem à luz logo em pranto? O choro não é a nossa primeira voz?

Trecho do conto "Os machos lacrimosos", retirado do livro "O fio das missangas", de Mia Couto. Leitura obrigatória para quem respira.

O destino de nós todos

2010-10-22T12:35:00.000-02:00

A morte. Quem é ela? O que ela é? Diz-se por aí que é a única certeza da vida, mas tenho todos os motivos do mundo para desconfiar desses humanos: eles não sabem do que falam. E além do mais, o que fica, mais que os chavões, é o exemplo, e os humanos mostram que não sabem lidar com a morte: morre um, morrem dois, morrem mil e eles continuam sem saber lidar com a morte; continuam sem uma resposta digna para a opressão dessa senhora esquisita e velha. Dizem também, esses humanos, que pra morrer basta estar vivo, sem saber que a morte tem levado um número cada vez maior de mortos pra dormir com ela: gente que já morreu, mas não foi avisada. Foi vencida? Alguns também dizem que sim, mas se recuperou, e isso a experiência prova. E os dilemas vão aumentando, junto com a necessidade de mudar de parágrafo.
Tratam-na como uma certeza, mas sua chegada é sempre incerta – e isso faz-nos, talvez, querer reavaliar o conceito de certeza da morte: pra começar, não sabemos quando ela chega, como já foi dito; não sabemos por que ela chega cedo para uns e tarde para outros; ela já provou que não gosta de cronologia e linearidade; alguns levam tiros e sobrevivem, outros morrem com chiclete agarrado na glote: ela é uma fanfarrona também; não respeita os justos; não respeita os injustos, não dá a eles chance de mudança. E vem cá, você já morreu? Então como pode dizer que a morte é uma certeza? Sou imortal até que me provem o contrário, disse o sábio. A morte não parece dar-se assim tão facilmente à classificação das certezas.
Quando os humanos que tratam dela são cristãos, a coisa fica mais confusa ainda. Reafirmam-na como certeza e – o inusitado – tratam-na como lucro também. Mas parece que não é bem assim que funciona na prática. A morte é um artifício ameaçador importante em suas pregações. Eles negam essa última parte, mas é fácil perceber que de tempos em tempos recorrem a ela, ainda que mordam e assoprem ao mesmo tempo: aceite a Cristo como seu Salvador, a morte está aí e você não vai querer experimentá-la sem saber para onde está indo. Certa vez li uma frase nojenta no vidro traseiro de um carro: você pode até viver sem Jesus, mas será horrível morrer sem ele. Quer dizer, Jesus custa R$ 2,35: é o preço da passagem que você precisa pagar pra ter o céu como recompensa.
Então, a pregação deles trata a coisa em termos simples: morreu com Jesus? Céu. Morreu sem Jesus? Tormento por toda a eternidade. Essa, além de ser a pregação, é a certeza que eles fingem um ao outro que têm e todos acreditam. Na verdade, estão morrendo de medo de isso não ser verdade e torcendo para que não seja. Quer uma prova? Quando morre alguém que, às vistas deles mesmos, aos seus próprios julgamentos, não tinha Jesus e era amado por eles, não há um que tenha a coragem de falar: ele está no inferno agora. E não há um que tenha essa certeza. Dizem: não sabemos onde ele está agora, mesmo tendo tido certeza a vida toda de sua pregação. A morte aparece, na verdade, como uma testadora de certezas muito mais do que como uma certeza; ela funciona muito bem como ameaça, mas quando mostra as caras e leva um, todos morrem junto.
O sofrimento traz então mais interrogações e é, quase sempre, facilmente justificado: a Bíblia está cheia de exemplos de gente que cresceu e floresceu no sofrimento: Jó, Paulo, Jesus e mil outros; o Eclesiastes diz que é melhor a casa onde há luto do que a casa onde há festa, porque a morte é o destino de todos, e a tristeza melhora o coração. Pablo Neruda diz que é proibido chorar sem aprender. Beleza. Então o sofrimento da morte é bom para quem está vivo? Ótimo. Mas e o pobre do morto? Alguém se lembra dele? Sim. Até o ano que vem. (O Eclesiastes também diz que o morto é mais feliz do que o vivo, mas o Eclesiastes não tem nada a ver com os cristãos. Para estes, como já vimos acima, dependendo de algumas decisões do morto, ele está numa pior)
Não entendemos a arbitrariedade da morte e ela nos causa uma imensa mudança de postura, uma imensa sensibilização que, infelizmente, dura pouco tempo. Os cristãos vão continuar pregando o tal do tormento eterno, vão continuar pregando um Deus maldoso e vingativo, que controla tudo desde o início, sabe quantos fios de cabelo caem da nossa cabeça e sabe quem é assassino e quem vai ser assassinado desde o nascimento desses dois. Eu não consigo conceber um Deus que controle tudo dessa maneira, tenha, de certa forma, tudo programado, e condene as pessoas ao sofrimento eterno.
Não consigo conceber a morte dos justos perante a vida dos injustos; não consigo conceber a morte dos injustos perante a possibilidade, sempre existente, do renascimento, de tomar outro rumo na vida; não consigo descobrir quem são os justos e os injustos, a morte é algo que, de uma forma ou de outra, ainda não entrou na minha cabeça.
O texto acabou. Morreu. Perdoem-me a embolação dos pensamentos – se eles estiverem embolados aqui, é porque não consegui desembolá-los, saíram assim da minha cabeça. Se você estiver com nojo agora, o texto cumpriu seu papel. Se estiver morrendo de dor, cumpriu mais ainda – também está doendo em mim. Se estiver cheio de dúvidas, ótimo. E se tiver respostas às perguntas que aqui foram vomitadas, sugiro que me conte, antes que eu morra.

Mais um ano de (perdas) vida!

2010-10-16T21:53:00.000-03:00

Não sei se vocês sabem, amigos, mas hoje é uma data especial pra nós. Dezesseis de Outubro de 2010 e o Molho Shoyu completa 2 anos! Sei, tenho plena consciência de que, na verdade, essa data não tem importância nenhuma; é uma data de merda! Mas como no Brasil comemoramos o dia da árvore, o dia do professor, aniversário de igreja, aniversário da fundação do PSDB, centenário do Corinthians, Natal, Independência e Proclamação da República, não custa nada comemorar mais uma data insignificante.

Eu não ia escrever nada - como não escrevi. Nem precisei de pensar em escrever: um de nossos comentaristas e leitores mais frequentes por aqui me poupou esse trabalho. Daniel de Oliveira Coelho (~~o Giroca~~), fez a gentileza de nos dar esse presente de aniversário. Aqui vai o texto de hoje, por Daniel:

Isso mesmo! Essa ferramenta de como(?)nicação está fazendo aniversário, de novo! É, já esta com 2 anos e com uma media de 15,5 (pigmeus são contabilizados) seguidores e um escritor por ano, com margem de erro 2 a 500 (foi o Datafolha que fez essa pesquisa). Estamos com mais audiência que a fazenda 15 (mas isso não importa, até a TV cultura ultrapassou eles) e cada post tem um retweet, que logicamente não é meu. Bem, como hoje esta coisa está fazendo aniversário, este será o tema em questão: grande escritor que sempre vos presenteia com sua boa literatura estava cansado (tinha algo melhor para fazer), então eu, excepcionalmente, estarei no lugar dele hoje. Como todo serviço tercerizado, eu sou uma droga, mas espero que consigam ler tudo sem dar um tiro no monitor. O aniversário é o dia mais feliz do ano, certo? ERRADO! Você querendo ou não, é um dia como todos os outros: maravilhoso, triste, chato, feliz como todos os outros; não deixe o bolo te enganar, mesmo que ele seja muito bom. Então, qual é a diferença? Simples: é o dia que marca a primeira vez que você viu a luz e chorou. Isso deve ser lembrado e comemorado, pois foi nesse dia que começou tudo que você é hoje. O mesmo para com esse blog. E a cada dia você nasce de novo, todo dia é seu aniversário. Comemore, mano! Para terminar queria agradecer a todos que leram essa parada aqui esses dois grandes anos e uma grande congratulação ao nosso grandíssimo menestrel. Então, muitos parabéns e parafraseações para o Molho Shoyu e para o Pércio Faria Rios. Feliz Compreanos!!!

Fica o meu agradecimento ao Daniel, a vocês todos, o meu parabéns a mim mesmo e a vocês todos, que durante esse tempo souberam fingir muito bem que gostavam do que eu escrevia aqui. Obrigado, eu acreditei!
Volte sempre que quiser, Daniel! O Molho Shoyu está sempre aberto pra você molhar o seu sushi.

Sexo congregacional

2010-10-08T11:15:00.000-03:00

Domingo. Dia do Senhor. O povo eleito se levanta bem cedo para estar com cara de bênção, pontualmente às 8 da manhã, na Escola Bíblica Dominical; na Casa de Deus.
A lição de hoje na classe dos adolescentes é sobre aquela coisa que nós, crentes, abominamos. É até difícil falar o nome da coisa; é até difícil escrever. É... Sexo. A lição do domingo de hoje é sobre sexo, e a professora Paula Tejando se vê em maus lençóis.
“Como falar de sexo pra essas crianças?”, ela pensa, “como posso falar em pênis ou vagina? em cópula! Como posso falar em gozo e prazer?!” Sabia que teria uma tarefa difícil pela frente; seria sua primeira vez. Ainda assim, aceitou o desafio, revestiu-se daquela armadura que a Bíblia fala, preparou-se, e encarou a dificuldade ~~de ladinho~~ de frente.
“Bom dia, meus amores!”, diz ela com um grande sorriso, por um momento esquecendo-se do indelicado assunto em que terá de tocar tão logo. “Hoje vamos falar sobre uma coisa difícil, gente. mas olha, eu não quero gracinha, hein! Nada de risadinha pra gente evitar contenda e essas coisas que vêm do maligno! Hoje vamos falar sobre... Ssss... Se... Se... Sexo.” Os adolescentes fazem silêncio: até então, a igreja era um gomo da laranja de suas vidas e o sexo era outro. A mão direita dos garotos, dentro da igreja, era só pra apertar a mão do pastor e tocar um instrumento musical. Eles não imaginavam poder comer dois gomos ao mesmo tempo.
“Então, gente, sexo é um bênção de Deus! Coisa muito boa!”, tia Paula tremeu, não imaginava que teria de começar o desafio admitindo verdade tão difícil. “Mas”, ela continuou, “é pra gente se guardar pro nosso parceiro. Tem que assinar os papéis tudo direitinho, ter a bênção do pastor e só depois fazer o sexo. O seu corpo deve ser guardado para o seu esposo, varoa! O seu corpo deve ser guardado para sua esposa, varão! Nosso corpo é templo do Espírito Santo.”
Ela já não aguentava mais o desconforto do assunto, mas passou para a etapa mais segura. “Vamos abrir nossas bíblias em I Coríntios 6 e ver o que Deus diz sobre o sexo.” O barulho das páginas de várias bíblias virando ao mesmo tempo poderia ser reconhecido às cegas na mais barulhenta cachoeira. “Vamos ler o versículo 15 e o 16”, diz a embaraçada professora, “eu leio o primeiro, vocês, o segundo.”
“Vocês não sabem que os seus corpos são membros de Cristo? Tomarei eu os membros de Cristo e os unirei a uma prostituta? De modo nenhum!”, começa tia Paula.
“Vocês não sabem que aquele que se une a uma prostituta é um corpo com ela? Pois, como está escrito: ‘Os dois serão uma só carne’.”, fecham coro os alunos, atrapalhando-se um bocado pelas versões diferentes de bíblias.
“Então, queridos, fica claro que devemos tomar muito cuidado com o sexo. Só podemos ser um com nosso cônjuge e ele ou ela tem que ser parte do corpo de Cristo, porque jugo desigual não pode. Nunca, ouçam bem, nunca, devemos fazer sexo com um ímpio e ser um com ele, unindo-o também ao corpo de Cristo, de que ele não pode fazer parte.”
Manuelino levanta a mão: “Professora, a Bíblia diz que não devemos fornicar por aí com prostitutas porque elas não são do corpo de Cristo.” “Muito bem, Manuelino!”, replica a professora. “Todo mundo que tá aqui na igreja é santo e faz parte do corpo de Cristo, não é?”, continua o garoto, “Homens e mulheres”. “Claro, meu filho, somos todos ungidos”, confirma Tia Paula, sem entender aonde o jovenzinho quer chegar. “Somos um só corpo, né professora?”, adianta Manuelino, “Claro, querido”, devolve a professora antes do golpe final do adolescente: “Então... Com as novinha aqui da igreja vale tudo?”
Tia Paula confunde-se, repreende-o garoto e termina mais cedo a escola dominical.

Jesus e os três porquinhos

2010-09-03T17:18:00.000-03:00

Parábolas. Jesus Cristo transmitia grande parte dos seus ensinamentos através das parábolas. Ele mesmo conta nas Escrituras que ensinava desse modo ao povo para que vendo, eles não vissem e, ouvindo, eles não ouvissem nem entendessem; para que não lhes fossem dados, gente de endurecido coração, os mistérios do Reino dos céus. Quer dizer: Jesus também era literário: podia ser entendido como quisesse o leitor, dentro de alguns parâmetros. Segundo o dicionário Aurélio, parábola é uma narração alegórica em que o conjunto de elementos chama por outra realidade de ordem superior. O que também chega bem perto da definição aristotélica de metáfora – uma coisa no lugar de outra coisa – ou seja, Jesus também era metafórico. Literário e (ou consequentemente) metafórico. Jesus era fabuloso!

Algumas de suas histórias eram indecifráveis e espantosas, outras mais claras, como esta que ele contava sobre a sensatez (prudência) e a insensatez:

“Portanto, quem ouve estas minhas palavras e as pratica é como um homem prudente que construiu a sua casa sobre a rocha. Caiu a chuva, transbordaram os rios, sopraram os ventos e deram contra aquela casa, e ela não caiu, porque tinha seus alicerces na rocha. Mas quem ouve estas minhas palavras e não as pratica é como um insensato que construiu a sua casa sobre a areia. Caiu a chuva, transbordaram os rios, sopraram os ventos e deram contra aquela casa, e ela caiu. E foi grande a sua queda.”

Diante disso, fica difícil não nos lembrarmos de uma outra história, mais moderna, com casas mal alicerçadas, casas firmes como rochas, ataques com sopros... Falo da história dos três porquinhos. Creio que Jesus só não a tenha usado porque quis que a inventassem mais futuramente – ou ele não se lembrou dela.

Os três irmãos porquinhos, primos do Francis Bacon, construíram suas casas para sair da barra da saia da mãe.

O primeiro, provavelmente músico, blogueiro ou professor de Literatura, resolveu construir uma casa de palha: afinal, quem precisa de conforto? Tudo é vaidade... É melhor um punhado com tranquilidade do que dois, à custa de muito esforço. O lobo, entretanto, apareceu e, com seu sopro atroz, não respeitou e destruiu os planos de ócio, paz e diversão do pequeno suíno.

O segundo, já menos modesto, talvez um operário da grande indústria nacional, construiu uma bela casa de madeira. O primeiro bon-vivant, marotamente, refugiou-se em sua habitação e lá, imaginou-se livre dos perigos do lobo. O segundo porquinho estava num meio termo interessante, mas o lobo não queria nem saber: soprou uma, duas, três vezes, e destruiu a casa de madeira. Agora temos dois porcos correndo do lobo faminto.

O terceiro, sensato, empresário de sucesso, dono do restaurante Porcão, construiu uma sólida carreira e uma magnífica casa de tijolos, com tubos e conexões Tigre, jacuzzi para o banho de lama, um belo jardim, muro alto, cerca elétrica, os mais modernos sistemas de segurança. Os dois primeiros porcos correram até sua mansão e, depois de uma burocrática identificação, que só não os matou pela vantagem que obtiveram na corrida, puderam entrar e descansar, enfim, longe de qualquer perigo do lobo.

O lobo bem que tentou invadir a casa, mas foi impedido pelas potentes caixas de som do salão de festas do terceiro porquinho, tocando Lobo Bobo, de Carlos Lyra e Ronaldo Bôscoli. Fugiu e nunca mais foi visto.

A história dos três porquinhos mata várias cajadadas de Cristo numa coelhada só. Não está sendo feita aqui nenhuma apologia às riquezas que traça e ferrugem consomem – por favor! –, ou ao esforço para sua obtenção; as riquezas são somente a alegoria e em vez de serem vistas como materiais devem ser vistas preferencialmente como intelectuais, psicológicas, espirituais, morais, já que tratamos da construção de seres humanos íntegros e plenos e não de casas propriamente ditas – aparentemente, foi o que Jesus quis também com sua história.

Os três porquinhos é um apelo à necessidade de compartilhar e uma evidência ao fato de que, qualquer sensatez, deixa de ser sensatez se não puder ser verdadeiramente útil ao próximo. O irmão sensato não seria sensato se tivesse construído sua casa sobre a rocha mas não permitisse que seus irmãos desfavorecidos descansassem nela, não aliviasse o fardo dos mais fracos, como fez Jesus.

Um homem prudente vale por dois, já dizia o ditado. Um porco prudente vale por três.

Risco de morte

2010-09-02T11:34:00.000-03:00

Há uma alameda aqui perto de casa, onde foi feita uma espécie de "terceira margem" da rua. Várias baias colocadas entre as duas pistas usuais, a fim de evitar que ônibus e vans atrapalhem o "andamento" dos carros. Para quem vem do calçadão central, a travessia pelo vão que há entre as baias e o próprio calçadão é quase inevitável, e até mais segura do que atravessar a rua duas vezes para chegar ao outro lado da baia. Entretanto, há uma placa entre o vão, por onde passam os ônibus, com a seguinte inscrição: "Proibido travessia risco de morte". Pensando racionalmente, qualquer um decide atravessar ali mesmo e acha um exagero aterrador aquela placa onde está. Li a placa, olhei para o lado por onde vinham os ônibus, não me senti ameaçado e atravessei. No meio da travessia tive um acesso de tosse; pensei que fosse morrer. Nunca mais atravesso naquele lugar.

Vãs repetições

2010-08-23T13:24:00.000-03:00

Não é por muito buzinar que vocês serão ouvidos!

Jesus, repetindo Mateus 6:7 num engarrafamento, incomodado com as muitas buzinas.

Puxe meu dedo

2010-08-22T12:06:00.000-03:00

Estava pensando em começar esta alegoria com uma genealogia da complicação: você morde uma maçã e já era. Lembrando-nos, entretanto, das aulas de química e física do ensino médio, esse não é um sistema hermeticamente fechado e pode sofrer alterações do meio. A complicação, vez ou outra, não é tão grande quanto parece, mas... Nós existimos para catalisar toda a reação:

Conta-se uma história sobre um homem que sentia dor em todos os lugares do corpo onde apertava com o dedo. Preocupado, resolveu procurar um médico: a situação não parecia mesmo boa.

Depois de uma hora de consulta o médico descobriu o problema: o homem estava com o dedo quebrado.

Pensando alimentícia

2010-08-13T16:55:00.000-03:00

Almoço. Chego tarde dos afazeres urbanos da veia metropolitana, relativamente tarde, e a comida está fria. Bóia-fria. Bóio. Não desisto, pois: encaro a fria com toda a minha friabilidade - incentivando vocês à leitura dos dicionários.

Arroz branco, feijão preto, em panelas separadas, e eu, o Nelson Mandela das cozinhas, pretendo acabar com esse apartheid: junto tudo no mesmo prato. Os seios dos anseios e os receios de uma galinha morta estão em outro recipiente, para me lembrar de que sou onívoro, e de que o meu amor ao próximo tem limites, digamos, bem palatáveis.

_Tem de ir ao micro-ondas, Socorro?

_Sim. Já está fria.

Contei no primeiro parágrafo algo que não havia percebido até o quarto.

Noventa segundos dessas ondas curtas devem ser suficientes. A farofa vem depois, uma bem amarela, e um suco de laranja de próxima tonalidade: lá menor. O garfo e a faca revelam um eu que me perpassa e me sai, mais narigudo do outro lado do metal.

Assento-me à mesa, acentuo-me assente à mesa, e o apito inicial da refeição é a faca cortando os fritos restos mortais do peito da galinha, fritos em ovos e pó de rosca, com algum óleo, provavelmente de origem vegetal. A primeira garfada abriu a porteira e depois dela seguiram-se várias, antecipadas sempre por uma misturada e alternando, a uma frequência bem maior, claro, com as bebericadas de suco de laranja.

Deparo-me, em meio à paz aparente, com um fato estarrecedor: há dois grão de arroz caídos sobre a mesa. Talvez a rebeldia os tenha lançado para fora do prato; talvez o desejo de serem maiores do que o garfo, de não dependerem do garfo; ou quiçá o medo de serem consumidos. No caso de grãos a velha piada do "está vivo" não funciona.

A campainha toca: é a Filosofia.

Apanho com o polegar e o indicador aqueles dois grãos bretanhos e torno a jogá-los para dentro do prato, de onde nunca deveriam ter saído. A dupla me olha com cara feia e, de repente, eu já não sei quem é quem: eles estão completamente enfurnados e encharcados entre os seus iguais; desaparecidos, embora eu saiba com certeza onde estão.

Penso: vou comer esses dois; mas como posso ter certeza se eles são exatamente como os outros? Ótimo, vou comer todos, assim posso ter, afinal, essa certeza que procuro. Opa, posso ter um enfarte a qualquer momento: esse peito de galinha está deveras gorduroso. E se eu morrer sem ter comido essa dupla da pesada? Essa massinha branca engraçada que alimenta o corpo. E se eu já tiver comido os dois? E se eles estiverem na próxima garfada?

A dúvida instalou-se sobre a mesa como um castiçal suportando a vela do pensamento. Já não sabia mais quem eu era diante daqueles gramíneos subversivos de gênero Oryza. Já não sabia se deveria ou não comer os grãos. Fariam mal à minha saúde? Implantariam qualquer revolução junto com os glóbulos brancos?

Por fim, olhei o prato vazio, e pude ter a certeza de que comi todos os grão de arroz - conjunto que inclui os dois mais afamados. Mas será mesmo que comi? Será mesmo? Levantei o prato para me certificar e... Não... Não... Não... É isso mesmo que estou vendo?

Um pouco de farofa. Deus dá a farinha e o Diabo fura o saco.

Uma história acabada

2010-07-19T15:55:00.001-03:00

Era uma vez um rapaz taciturno, sorumbático, macambúzio e observador, que começou uma história com “era uma vez”. Sabia que tinha caído na armadilha de Satanás Coelho, na emboscada dos maus artífices literários. Tanto sabia que desistiu, logo cedo, de fazer uma boa história, afinal, que pecasse por não tentar mais do que por tentar pecar pecando e não pecar, pecando duplamente e merecendo um inferno quatro vezes pior, pela lei do inverso do quadrado, com livros de auto-ajuda e papeizinhos com todas as escalações do Atlético Ibirama desde 1984. Mais ainda sabia, o que o colocou alguns anos-luz a frente de si mesmo: começar uma história falando de como não se devia começar uma história com “era uma vez” também nunca foi a coisa mais nobre do mundo.
Certo dia, enquanto cantava e tocava harpa sobre as nuvens brancas, percebeu que estas se negrejaram subitamente, trazendo cheiro de chuva e de apartheid – por que as nuvens ao tornarem-se negras deixam de ser brancas? Acaso não podem se misturar uma à outra? Por que quando brancas são algodão e quando negras são nuvens negras tão-somente? Ele descobriu que precisava de uma explicação que bem lhe conviesse, talvez uma que só o Mestre Ornitorrinco Dourado do Espírito Sofredor pudesse lhe dar.
Alguém que quisesse escrever uma história precisava de todas as explicações do mundo, tanto deste, geologicamente falhado, quente, frio, torto e achatado, quanto doutros, que ele supunha vermelhos, gigantes, muito quentes, muito frios ou invisíveis. O Mestre Ornitorrinco havia-lhe dito que de nada serviam as explicações, mas, diante disso, ele só conseguiu pedir uma explicação a mais sobre o motivo de as explicações não servirem de nada; não captou a mensagem do Mestre. Era, além de triste, achatado como seu planeta, e perguntador como aqueles do planeta dos anéis, que ele sequer sabia da existência. Mestre Ornitorrinco lhe disse que as explicações eram como sanguessugas e que, se o libertavam de um problema, o encadeavam a mil outros; se para cada ação havia uma reação igual e em direção oposta, a reação de solucionar um problema, era problematizar uma solução. Mil vezes.
E se o Mestre lhe dizia umas coisas e ocultava outras, dizendo, entre as coisas que dizia, que ocultava outras, uns demais encucavam-lhe a mente com propostas crueis de que todos esses ocultamentos eram obras de Satanás Coelho, fazendo-o desconfiar bastante dos motivos de suas dúvidas; ou seja, covardemente, imputando-lhe mais dúvidas e reprimindo as outras, criando um ele, e sua mimese, que era a parte achatada e visível.
Até que, certo dia, ao voltar da rua, já pela madrugada, ele resolveu terminar a primeira parte da história, que já lhe enchia o Desktop do notebook e o fodia ainda mais a consciência por não escrever absolutamente nada – as modernidades eram sintéticas. Assim, para aliviar a si mesmo, desimportando-se momentaneamente com sua mimese e de novo com o brilho que a história deveria ter, ele resolveu falar sobre transferência de unção e acabar de vez com a história.
Era uma vez uma história acabada.

Justin do it

2010-07-04T23:19:00.000-03:00

As irmãs Cimorelli provando que não existe música ruim, ruim é quem não sabe cantar.

PS.: Quem é Justin Bieber?

No mesmo balaio

2010-06-24T01:00:00.000-03:00

"Tudo que Deus criou pensando em você

Fez a via láctea, fez os dinossauros..."

Riscos

2010-06-10T00:08:00.001-03:00

A vontade de produzir alguma coisa escrita era tanta que eu arrisquei. Noutro tempo, meu antigo acabaria com a tinta negra enquanto a pena fazia cócegas infrutíferas em sua mão. Depois dele alguém automatizaria aqueles movimentos necessários para o bem-operar de uma máquina de escrever e gastaria trolhas de papel. Hoje abro um documento em branco em meu computador pessoal e começo a correr os riscos.
Arrisco-me à frustração de, ao fim de tudo, ter de olhar para o documento em branco, assim como veio ao mundo. Alguém que diga que tal configuração é preferível e mais pura em relação àquela que enche o papel com besteiras, decerto nunca delas encheu o papel. A escrita não é pragmática se não for excretada por um ser venal. Quem tem fome e sede da escrita espera se fartar, não corresponder a expectativas de outrem. Mercadorias precisam ser exatas e limitadas, a escrevivência, ao contrário, é tão subjetiva que até pode ser exata; tão infinita que até pode ser limitada; tão pura e bela que pode até ser venal e pragmática.
Arrisco-me à mediocridade e a ela me agarro como chiclete – de si essa metáfora é a prova maior. Não sou Andrade, não sou de Assis, não sou Garcia. Cá estou, Faria, esforçando-me a catarse a fim da ordinariedade. Por outro lado, não sou Coelho, não sou Cury, não sou Surfistinha. O risco de ser ordinário só não deve ser pior do que ser extraordinário do lado errado. Risco esse que não corro, ando por ele e testo com meus dois pés as profundidades de seus rios ao dizer tão preconceituosa sentença como a anterior.
Arrisco-me a ser encarado como parnasiano. Quem é idiota o suficiente para iniciar uma escritura qualquer falando sobre a própria escritura, seus perigos e riscos? Olavo Bilac. E agora eu. No caso do primeiro, com o brilho tirado das estrelas, com o amor de quem consegue ouvi-las, e ainda assim parede e meia com alguma saturação nauseante, que faz questão de ignorar; no segundo, uma mímica bestial, uma colagem, uma tentativa de não ficar calado quando o silêncio se assenta à mesa e, mudo, pede um chá de erva cidreira, por isso, mais do que fadado ao fracasso.
Arrisco-me à ambiguidades e trocadilhos que todos nós já sabemos não ter graça alguma. Algo que envolva riscos e riscos como periculosidades e garatujos. Espero ter matado tal possibilidade ao falar sobre ela. E espero que entendam que as palavras sempre estragam tudo quando o fim é de esclarecer qualquer coisa que por si mesmo já se esclarece; qualquer coisa cujo fim mais claro é nunca ser esclarecida e continuar no caminho de todo mistério cinzento que nos deixa questionando sua falta de cor.
Preferi, entretanto, esses riscos (com ambiguidade) ao risco de não correr risco algum. “Nós temos uma história, você e eu, e só uma. Deus definiu os elementos, o cenário, o clímax e a solução. Seria um crime não se arriscar, não?”

Ambiguidade Preciosa

2010-05-25T15:51:00.000-03:00

Se Deus é por nós, quem será contra nós?

Um rock legal

2010-05-06T00:39:00.000-03:00

Cheguei cansado em casa depois de mais um dia de labuta universitária. Cansado, claro, não como aqueles caras de meia idade que chegam de terno do trabalho sem disposição pra dar umazinha com a esposa. Eu daria uma com a minha se ela estivesse me esperando chegar do trabalho; daria umazinha com a minha esposa se eu tivesse uma. Mas em vez disso, meus tios e meu primo mais novo estavam na sala. Não rolou sexo. A TV a cabo, um notebook ligado, até todos entrarem num consenso de que era a hora de dormir.

Foi nessa ordinária noite de segunda-feira que tive uma espécie de epifania, o que poderia fazer da noite extraordinária se não tivesse sido uma epifania meia boca, decepcionante, um eureka! gritado com a voz rouca. Senti-me um velho sem sequer ter chegado à meia idade. O primo mais novo estava tendo seus primeiros contatos com a escrita. E adivinhem onde... No notebook ligado em cima da mesa. Foi a primeira vez que percebi um sinal de ferrugem na agulha que costura a minha linha do tempo. Lembrei-me das canetinhas coloridas e de toda a lambreca que fazia nas mãos e no papel branco. Pensei nas canetinhas como rosas cálidas.

Geralmente quem escreve coisas do tipo saudosista assistiu ao Pelé jogando quando o mundo não era em PAL-M. Mas sou novo ainda. Minhas lembranças mais antigas envolvem Viola, Mauro Galvão, Euller e não Garrincha, Luís Pereira ou Eusébio; assisti ao Chaves na infância, não escorreguei em morros com papelão forrando as nádegas; minhas playlists de tempos atrás tocavam Mamonas Assassinas e não Balão Mágico; não lutei na segunda guerra; não fui exilado na ditadura; não fui militar – nem espero ser.

Não vou ser partidário de tempo nenhum: não gosto disso. Até poderia defender o passado, por sentir seu cheiro em minhas preferências e gostos, mas isso não seria bem engolido por quem curte eletro hits e Os Jetsons. Não são essas minhas pretensões.

O mundo se globalizou e tudo e tal; até meu primo mais novo deve saber disso. Estamos fartos de ouvir sobre a aceleração da vida, uma porção de fast, um monte de gente que se food e etc. Só ainda não havia me tocado para o fato de que essa coisa toda afinou ainda mais a linha entre um tempo e outro; onde haveria, nos tempos de vovô e vovó, um abismo de gerações, hoje há uma cordilheira.

Com a vida em velocidade cinco, diminuiu-se o tempo necessário para que uma prole suceda a outra. Não digo que isso seja ruim. Deixa de existir a obrigatoriedade da aniquilação entre as gerações, já que a possibilidade de adaptação entre elas passa a ser maior – minha avó e minha mãe acham difícil mexer num celular; meu primo aprende a escrever num notebook e eu que aprendi com hidrocor também sei operar um notebook. Não são mais necessariamente bisavós, avós, pais e filhos que protagonizam essas sucessões; mas tios, primos, irmãos mais velhos, do meio, caçulas e por aí vai.

Na dança do tique e taque a família trocou um bolero por um rock legal.
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Tudo de novo, só muda de endereço. Mais uma republicação do The New Yoki Times.

Ninguém tem paciência comigo

2010-04-15T00:05:00.000-03:00

É de praxe, para nós que não somos profissionais nem nada assim, começar esses textos com fim de entretenimento gratuito, informação desnecessária ou desabafo conjunto falando sobre o ócio. “Nada pra fazer, resolvi escrever um texto sobre bundas de macacos cor de rosa do noroeste da Malásia”, “estava à-toa, pensando na vida, resolvi digitar alguma coisa sobre a série de derrotas do Itumbiara no Campeonato Goiano de 2004”, e por aí vai. Não esperem isso hoje de mim. Pelo menos não diretamente. Agora o que vocês devem fazer é me achar legal por ter percebido essas coisas e ter tido a coragem de criticá-las. E, sobretudo, devem ignorar esse primeiro parágrafo e a minha mania de começar os textos quase sempre no segundo – ignorem também a maior amostra possível do ócio que vou dar logo de cara.

Segundo Parágrafo: estava eu em casa, deitado em minha cama, com o notebook no colo, empilhando cartas vermelhas sobre cartas pretas, cartas pretas sobre cartas vermelhas, sempre em ordem decrescente, procurando liberar os ases, os dois, os três e assim por diante até os reis de todos os quatro naipes do baralho. Sim, sou um velho para escolher jogos. Fora o bom futebol e seus derivados esportivos, prefiro jogar Campo Minado à Colheita Feliz; prefiro Paciência ao sanguinolento Counter Strike. Uno pra mim é rola. Dota pra mim é verbo.

O jogo corria e soava em minha cabeça a voz de Lenine: enquanto todo mundo espera a cura do mal, e a loucura finge que isso tudo é normal, eu finjo ter paciência. Gosto do Lenine mais do que desses jogos da melhor idade. Fico arrepiado com aquela voz de pernambucano, com aquelas harmonias quase perfeitas, com a poesia mais que relevante.

Tenho passado mal regularmente nos últimos meses. Não socialmente como em idos tempos. Mal do sistema digestório – tanto no sentido convencional quanto no inverso. A princípio achava que era aquele mal que todo mundo precisa passar para não ficar satisfeito com a vida. Com a reincidência e a coerção disfarçada de meus pais, resolvi procurar o médico. A médica, na verdade. Ela me disse algo que eu não esperava ouvir (e são esses dizeres que mais causam mudanças na vida da gente): Pércio, sua vida está uma porcaria, você está em fase de adaptação, está numa correria danada, fazendo coisas que nunca fez na vida. Está estressado e o primeiro lugar que o estresse compromete é o sistema digestório.

De uns anos pra cá, desde que me confrontei com alguns aspectos da espiritualidade cristã, ando calmo. Isso não significa, obviamente, que não carrego sobre mim as agonias da vida; pelo contrário, carrego algumas das mais crueis. E saber esconder alguns problemas do mundo me fazia crer que eu estava livre deles; não aqueles problemas que todos têm escondidos mesmo, mas algo como não explodir quando havia fogo em meu pavio, como não atirar quando puxavam meu gatilho. Como se para ocultar algum mal do lado externo não fosse necessário mantê-lo em algum outro lugar... Sem escapatória: no lado interno. Fingir ter paciência nunca me fez alguém mais paciente, a não ser que a definição de paciência seja aguentar certas coisas quando se quer exterminar meio mundo. Sem mostrar os espinhos do lado de fora sempre acabo me espetando do lado de dentro.

Meu corpo sempre pediu mais alma, e quando não posso dá-la em doses suficientes, cavalares no meu caso, peno. Coincidentemente ou não, depois que me mudei pra outro povoado, andei penando mais. Bom seria se a soma dessas penas terminasse num travesseiro, mas não é o que a vida nos ensina.

O mundo acelera e pede pressa, e eu já não posso mais me recusar, fazer hora, levar na valsa. Não mudei por dentro, mas por fora foi necessário. O descompasso entre essas duas esferas acaba comigo. Mas a médica foi benévola. Disse que logo vou me adaptar, que logo vou arrumar mais amigos, um canto, uma farra aqui, outra ali, me organizar como gente. Quando a sobrevida começa a querer nos cobrar demais a gente entende de verdade por que a Vida é tão rara. A médica pediu também que eu enfrentasse tudo isso com galhardia, que não recuasse, que não me diminuísse. O problema é que aprendi que para crescer preciso diminuir, para achar a Vida preciso me perder também.

Até eu entender isso tudo... Paciência.

Licença Poética

2010-03-31T00:35:00.000-03:00

Numa tarde amena, dessas de quinta-feira, fui ao aeroporto dar entrada no pedido de minha licença poética. Estava pensando em viajar sem ter ainda um destino, mas, de antemão, a licença era importante. Talvez eu fosse a Atlântida, não sei, ao Reino das Águas Claras... Quiçá à Maracangalha ou à Pasárgada. Macondo ou Além do Horizonte também eram possibilidades. Por hora não me era interessante outra coisa senão tirar o tal alvará: agilizando o porvir agora no presente, não teria tanto trabalho mais futuramente.

Pelo caminho havia um ganso azul decorado com fitilhos verde-bananeira. O animal estava sobre a careca de um homem branco que tinha só a perna direita e o apelido de Brigadeiro. O homem parecia bem fumando seu cachimbo com o ganso ali, talvez nem houvesse dado conta do bicho enorme em seu couro ex-cabeludo. Quase fraturou seu solitário membro inferior quando passou perto do lago, vendo dentro d’água um monstro enorme com duas cabeças, uma pequena engenharia fumegante despontando da boca mais baixa, duas orelhas azuis enormes na cabeça de cima e só uma perna esquerda. Brigadeiro fugiu aos solavancos do lago e da história.

Remoendo ainda alguma curiosidade sobre o acontecimento anterior, cheguei ao aeroporto. “Entra pra dentro”, disse logo um sujeito à porta. Na dúvida, perguntei-lhe: ”o senhor é simples ou composto?” Oculto eu já sabia que ele não era: por estar ali bem à minha frente. Para minha surpresa, “o meu nome é Choveu”, foi a resposta lutuosa do sujeito. Logo soube que não existir era um de seus predicados. Tive compaixão dele, até descobrir que minha compaixão também não existia; era uma pena, mas já tinha sido levada pelo vento. Comecei a pensar se o homem era algum tipo de alucinação, esquizofrenia ou só não existia mesmo. Descobri, então, a pólvora: “eu existo!”, e ergui, em riste, o indicador: “penso, logo existo.” Já havia me esquecido do sujeito...

Dirigi-me, assim, à atendente, que me respondeu “sim.” Fiquei confuso e ela completou “Sim, tem dente.” Eu disse que não era bem aquilo e ela me recomendou de bate pronto um restaurante à la carte, a três quadras dali. Fiz uma pausa, tentando imaginar uma forma de contornar aquela situação. A moça, como se lesse pensamentos, me deu uma hidrocor, indicando a barra de sua saia para que eu começasse por ali. Sem ter pra onde desviar o jogo, e receoso de mais uma pegadinha, perguntei com um semi-grito abruto “Como faço pra tirar minha licença poética?” Ela então mudou a expressão facial. Parecia estar virando o disco para o lado B: “Por teu oportuno comportamento, importante, porto-me como a porta-voz do porteiro português de pequeno porte. À porta do porto não importa se exporta ou se importa, portanto, não porte-se como portador de portentosos portuários. O porteiro português se comporta como o porta-bandeira porto-alegrense da Portela, importando-se com teu comportamento. Não lhe mostre seu porta-níqueis portátil de Porto Rico. Nem se importe com o porto-velhense perto do repórter portenho à porta. O porteiro, no porta-aviões, far-te-á portador da licença.” Abilolado na velocidade cinco com as palavras da moça, ainda ousei perguntar o nome do porteiro. “Osório”, ela respondeu para o meu alívio.

Segui suas ordens ao pé da letra, mesmo que ela só tivesse o esquerdo ou o direito. Negociei com Osório em santíssima paz, tomando o cuidado de nunca me mover ou dizer nada quando não solicitado. Nem tentei suborná-lo quando pensei em fazê-lo. Peguei a licença. Tomei, então, uma porretada da dúvida: eu era um licenciado ou um licencioso? Resolvi que não tocaria nesses termos. Descobri que não faria diferença; e tive um clarão ao lembrar-me de que havia recusado a hidrocor da bela e desvairada moça. Resolvi também que não pensaria nem tão cedo numa viagem. Ou melhor, em outra viagem. Não que eu houvesse desistido: tinha uma pedra no meio do caminho.
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Texto meu, publicado originalmente no YokiTimes. Dizem que a repetição também é importante ao aprendizado. Eis aqui a segunda via.

Recontando as parabólicas

2010-03-26T00:49:00.000-03:00

Rubem Alves, com a sensibilidade de um mestre chinês fabuloso, resolveu recontar duas parábolas de Jesus Cristo, no pressuposto de que elas torneavam situações vivas à época, tentando trazer seus ensinos às situações que vivemos hoje. Vejamos no que deu uma das traduções.

O Bom Travesti

E perguntaram a Jesus: “Quem é o meu próximo?“ E ele lhes contou a seguinte parábola:
Voltava para sua casa, de madrugada, caminhando por uma rua escura, um garçom que trabalhara até tarde num restaurante. Ia cansado e triste. A vida de garçom é muito dura, trabalha-se muito e ganha-se pouco. Naquela mesma rua dois assaltantes estavam de tocaia, à espera de uma vítima. Vendo o homem assim tão indefeso saltaram sobre ele com armas na mão e disseram: “Vá passando a carteira“. O garçom não resistiu. Deu-lhes a carteira. Mas o dinheiro era pouco e por isso, por ter tão pouco dinheiro na carteira, os assaltantes o espancaram brutalmente, deixando-o desacordado no chão.
Às primeiras horas da manhã passava por aquela mesma rua um padre no seu carro, a caminho da igreja onde celebraria a missa. Vendo aquele homem caído, ele se compadeceu, parou o caro, foi até ele e o consolou com palavras religiosas: “Meu irmão, é assim mesmo. Esse mundo é um vale de lágrimas. Mas console-se: Jesus Cristo sofreu mais que você." Ditas estas palavras ele o benzeu com o sinal da cruz e fez-lhe um gesto sacerdotal de absolvição de pecados: “Ego te absolvo..." Levantou-se então, voltou para o carro e guiou para a missa, feliz por ter consolado aquele homem com as palavras da religião.
Passados alguns minutos, passava por aquela mesma rua um pastor evangélico, a caminho da sua igreja, onde iria dirigir uma reunião de oração matutina. Vendo o homem caído, que nesse momento se mexia e gemia, parou o seu carro, desceu, foi até ele e lhe perguntou, baixinho: “Você já tem Cristo no seu coração? Isso que lhe aconteceu foi enviado por Deus! Tudo o que acontece é pela vontade de Deus! Você não vai à igreja. Pois, por meio dessa provação, Deus o está chamando ao arrependimento. Sem Cristo no coração sua alma irá para o inferno. Arrependa-se dos seus pecados. Aceite Cristo como seu salvador e seus problemas serão resolvidos!" O homem gemeu mais uma vez e o pastor interpretou o seu gemido como a aceitação do Cristo no coração. Disse, então, “aleluia!" e voltou para o carro feliz por Deus lhe ter permitido salvar mais uma alma.
Uma hora depois passava por aquela rua um líder espírita que, vendo o homem caído, aproximou-se dele e lhe disse: “Isso que lhe aconteceu não aconteceu por acidente. Nada acontece por acidente. A vida humana é regida pela lei do karma: as dívidas que se contraem numa encarnação têm de ser pagas na outra. Você está pagando por algo que você fez numa encarnação passada. Pode ser, mesmo, que você tenha feito a alguém aquilo que os ladrões lhe fizeram. Mas agora sua dívida está paga. Seja, portanto, agradecido aos ladrões: eles lhe fizeram um bem. Seu espírito está agora livre dessa dívida e você poderá continuar a evoluir." Colocou suas mãos na cabeça do ferido, deu-lhe um passe, levantou-se, voltou para o carro, maravilhado da justiça da lei do karma.

O sol já ia alto quando por ali passou um travesti, cabelo louro, brincos nas orelhas, pulseiras nos braços, boca pintada de batom. Vendo o homem caído, parou sua motocicleta, foi até ele e sem dizer uma única palavra tomou-o nos seus braços, colocou-o na motocicleta e o levou para o pronto socorro de um hospital, entregando-o aos cuidados médicos. E enquanto os médicos e enfermeiras estavam distraídos, tirou do seu próprio bolso todo o dinheiro que tinha e o colocou no bolso do homem ferido.

Terminada a estória, Jesus se voltou para seus ouvintes. Eles o olhavam com ódio. Jesus os olhou com amor e lhes perguntou: “Quem foi o próximo do homem ferido?"

(Correio Popular, 21 de julho de 2002)

__________________________________

Fonte: A Casa de Rubem Alves

Intertextualidade

2010-03-04T12:38:00.001-03:00

A velhinha contrabandista

Todos conhecem a história da velhinha contrabandista. Todos os dias uma velhinha atravessava a ponte entre dois países, de bicicleta e carregando uma bolsa. E todos os dias era revistada pelos guardas da fronteira, à procura de contrabando. Os guardas tinham certeza que a velhinha era contrabandista, mas revistavam a velhinha, revistavam a sua bolsa, e nunca encontravam nada. Nada. Todos os dias a mesma coisa: nada. Até que um dia um dos guardas decidiu seguir a velhinha, para flagrá-la vendendo a muamba, ficar sabendo o que ela contrabandeava e, principalmente, como. E seguiu a velhinha até o seu próspero comércio de bicicletas e bolsas.

Luis Fernando Verissimo, 2008 Depois de Cristo;

*****

A cegueira dos fariseus e mestres da Lei

Guias cegos! Coam um mosquito, mas engolem um camelo!

Jesus Cristo, + ou - 1905 Antes de Luis Fernando Verissimo.

Se derreteu

2010-02-28T18:44:00.003-03:00

O homem é o lobo do homem.

Pois é... Quatrocentos anos depois, com a música e o BBB10, é que eu fui entender o que o Thomas Hobbes queria dizer.

Deus cocô

2010-02-11T23:00:00.001-02:00

louvado seja

o alface!

obra divina

que nutre

meu corpo

sagrado

dando-me forças

pra caminhar

até o banheiro

e cagar

maldito seja

o cocô!

louvada seja

a água!

obra divina

que nutre

meu corpo

sagrado

dando-lhe forças

pra caminhar

até o banheiro

e mijar

maldito seja

o xixi!

louvada seja

o ar!

obra divina

que nutre

meu corpo

sagrado

dando-lhe forças

pra caminhar

até o banheiro

e peidar

maldito seja

o pum!

contudo

se deus é tudo

por tudo:

o que é mais sagrado?

em nome do pai,

do filho

e do espírito

do cocô-xixi-pum:

a merda

com tanta

santa

hipocrisia!

Marcelo Ferrari

Aqui a estrela do Shoyu é você.

2010-02-10T18:36:00.001-02:00

Lembro-me bem de quando, cansado da monotonia da rede, resolvi dedicar parte do tempo que passava balançando nela a um blog. O antes era engraçado. Mudava o “quem sou eu” do meu Orkut duas vezes por semana (se você está se perguntando se é uma hipérbole, sim), até que questionei por que não tinha um espaço pra descarregar todo esse meu entusiasmo literário, afinal, o Orkut era um site de relacionamentos. Inspirado por Elvino, o pioneiro nessa história de blogs, abri o Terra e criei My Soul’s Basement.

O Porão da minha alma tinha sido uma boa ideia, meus textos é que não ~~são~~ eram tão bons assim. Logo de início, consegui durante algum tempo manter a absurda frequência de um texto a cada dois dias. Até perceber que as coisas não eram tão fáceis assim. A empolgação de uma formiga pela primeira vez no pote de melaço logo passou e me tornei oscilante. Às vezes semanalmente, quinzenalmente ou até mensalmente sempre me desculpava por não ser frequente.

Até que em Outubro de 2008 me cansei do Terra e me mudei pro blogspot. Claro que não foi assim, “na seca”; inventei toda uma historinha sobre mudanças, sair do porão e subir pra cozinha. Aqui no Molho Shoyu o começo também foi a todo vapor: só que com a diferença de eu não me cobrar mais tantas digitações e às vezes postar até mais de uma vez por dia.

Naturalmente, fui recobrando a consciência de que não vivia pra isso aqui (tinha pais que não deixavam. Tenho). A minha rotina de desculpas na blogosfera continuou e eu permanecia me enganando, tentando me convencer de que algum dia seria frequente e organizado. Cada texto mensal ou bimestral vinha carregado de minhas lamentações e tentativas de retratações.

Tudo bem, considerem a vinda de agora como uma desculpa por ter sempre enganado a nós _você e eu. Não prometo mais nada. Pode ser que eu volte sempre. Ou nunca. Cheque o blog sempre que quiser.

Agora, com novo slogan e design, dou início a essa nova etapa. Não que tenha me cansado de As misericórdias do Senhor se renovam a cada manhã, até no Japão, mas com aqui a estrela do Shoyu é você fico livre finalmente para os conteúdos cristãos e não cristãos, no pressuposto de que todos eles podem ser cristãos, numa discussão que não cabe agora aqui (já to maluco pra terminar essa bagaça). Além de deixar recair sobre você, leitor, toda a culpa caso o blog fracasse. Todo conteúdo depois de publicado passa a ser de quem o absorve. Posso ser lido de várias maneiras, logo, a estrela do Shoyu é você.

Fizemos aniversário ano passado também, não comemoramos, mas isso não vem ao caso. Agora com 1 ano, já é hora de largar o peito e começar com a geléia de mocotó. Obrigado por insistir nessa joça. Obrigado por querer assobiar comigo essa velha modinha de viola. Se eu voltar, tomara que você também passe por aqui. Se não, me ignore pra sempre.

Água (e sabão) da Vida

2009-09-12T13:40:00.004-03:00

Excelentes dicas de higiene do Dr. Jajah. É BOM CONFERIR!

***

Depois de uma imensidão de tempo abstinente, estamos de volta ao blog. Precisamos de um momento prestação de contas: queria agradecer ao Lucas (Lacerda), que andou dando umas comentadas no MS; à Lilian, que já estava presente há bastante tempo e me fez sentir um grande bicho do mato por não ter "dado umas satisfação" antes; ao Danilo Fernandes, do Genizah, que por um azar do destino acabou descobrindo esta joça cibernética; e ao super Pavarini, que agora faz coro com a imensa turba de 11 seguidores do blog!
Fica um muito obrigado a vocês e a outra porçãozinha de gente que não se importa com a falta de conteúdo e qualidade do blog e continua aí, na amizade!

Que sejas meu Universo

2009-08-12T20:48:00.003-03:00

"O sabão lava o meu rostinho
Lava o meu pezinho
Lava as minhas mãos;
Mas Edir, pra me deixar limpinho
Quer lavar um dinheirão!"

(Ma)CON(h)ABENF

2009-08-04T13:57:00.016-03:00

Por que vamos a tantos congressos? Uma boa pergunta que até me serviria de título se não fosse tão esteticamente estranha. Sem variações _médico, esportivo, matemático, filosófico_, sempre escolhemos os mesmos programas, sabemos o que vai acontecer, conhecemos os "cabeças", e inclusive o resto do corpo. Então... Por que vamos a tantos congressos?
Nesse último fim de semana, do dia 31 de Julho ao dia 2 deste mês, em Boa Ventura, estivemos no CONABENF, uma tragicomédia bastante pobre, num estilo bem parecido com o pornochanchada da década de 70.
Odeio enumerações, mas podemos começar enumerando os fatos. Sou um garoto, logo, fiquei no dormitório com os outros garotos. Éramos de 100 a 200 humanos do sexo masculino; alguns de procedência duvidosa... No quesito humano, é claro. Alojados num colégio com um chuveiro disponível, a hora do banho era uma labuta diária. Cada um se virava como podia: a diretoria tinha seu próprio chuveiro, obviamente; havia um mangueirão e uma mangueirinha na areia, que virava lama com a água; outros, corajosos o bastante para desatarraxar a caixa da descarga, se ajeitavam sobre as poucas privadas pra fazer o que o Cascão não gosta. Quem quisesse podia se deslocar alguma coisa menos que um quilômetro para o banheiro da igreja, com três chuveiros, algo que polemizou nosso weekend, já que alguns garotos não sabiam que não se deve andar só de toalha pelas ruas do município. Outra opção era a 'tia nossa de cada dia', nem sempre ao acesso de todos.
A fila da comida dava voltas e gerava estresse. Eram poucos os lugares livres para a acomodação na hora do alimento e o sol rachava sobre a pracinha do povo. O certo é que, com os obstáculos superados, não havia do que reclamar: a comida era incrível!

O templo da igreja foi demolido e os cultos tiveram de ser feitos numa tenda. O chão era de alguma coisa batida, parecida com cal e cimento, ou outra coisa que se cheira pra ficar ligadão. A poeira subia no meio da pulação e congestionava até o mais saudável dos sistemas respiratórios. Uma estrutura de madeira que ocupava o nosso lugar foi retirada depois de alguns requisitos, revelando um grande desnível no chão que levou uma torção de pé às folhas da ata dura (com trocadilho) do congresso.
A qualidade musical nas cerimônias era majoritariamente péssima. O som, que dava uma coça no sonoplasta, desconcertava a nossa cabeça e nos fazia ser mais gratos a Deus por gente como Chico Buarque ou as gaivotas gigantes do Rock'n Roll. Seria deselegante não citar o pessoal do Jó 42, que nos levou lições importantíssimas sobre música de verdade e um cristianismo realmente prático, preocupado inclusive com questões ambientais, preservação da Criação e essas coisas... Algo raríssimo.
Uns quarteirões depois, sem sair da parte musical, o preconceito transbordava, diferentemente da caixa d'água do alojamento feminino. Alguns "cangaceiros de Cristo" resolveram se indignar ao ouvir o Padre Fábio de Melo em nossa caixa de som e, em seguida com o finado Michael; então sofremos represálias. Por fim respeitamos, sabendo estar com as mãos atadas. Disseram que nós nem parecíamos crentes e, no fundo, demos graças a Deus por aquilo.
Quanto aos preletores, seria injusto se me calasse. Os nada impecáveis Pr. Levi e Pr. Evandro nos contaram imprescindíveis histórias sobre a vida e essas coisas... Estudos, relacionamentos, Jesus e uma espécie de espiritualidade saudável foram temas muito bem tratados. Gostei e espero que haja reflexos em mim e no pessoal do sentimentalismo exagerado. Não haveria nem necessidade de falar sobre os transtornos com o horário, a falta dele e os portões trancados. Nem precisaria contar aqui sobre novinhas chantagistas e apelões do futebol. Seria supérfluo falar do nosso desconforto com certas forçações de barra e obrigatoriedades. Então... Por quê? Por que vamos a tantos congressos? Sabíamos dos problemas e, ainda assim, estávamos lá, juntos. Engraçado, ou não, mas parece que o pessimismo quando cresce demais gera uma espécie de otimismo. Um otimismo em forma de esperança. Esperança de fazermos as coisas de outro jeito; de pegarmos a segunda via ou, quem sabe, a contramão. De sermos chatos do nosso jeito amistoso; bagunceiros, mas plenos de consciência. De levarmos Jesus sem sequer falar nele com balela emocional; um Jesus que vai estar no sorriso de cada um de nós, na nossa conversa, no nosso violão despreocupado e no nosso almoço. E, embora pouco à vontade, sempre nos nossos congressos. Fomos abelhas que zumbiram no sábado à noite; os caras estranhos que batiam cabeça.

Fui, segundo uma vegetariana querida, um Ele-é-todo-errado,-não-é? Fomos o tempo todo amigos, e fizemos mais amigos. Fizemos campanha eleitoral e agora temos um dos nossos na ”cabeça” também, para que nas próximas ocasiões, em vez de troféus pra massagear o ego, pensemos em nos massagear, calmos, no chuveiro, sem um cronômetro em forma de moleque nos apressando. Chegamos ao fim analisando todos os pontos negativos e afirmando: o congresso foi maravilhoso. Quando há uma espécie de união verdadeira, parece que os pormenores se tornam realmente pormenores. Dedico o texto aos meus verdadeiros amigos, pois agora sei por que vamos a tantos congressos...

O Salário do Pecado é a Morte

2009-07-26T17:15:00.008-03:00

Pessoal, esse é um funk do Mc Smith. Um vídeo um pouco polêmico que me deixou um pouco muito sem palavras. Minha recomendação é: não assista o vídeo se você acha que pode se sentir ofendido(a); o conteúdo não é lá muito legal. É bastante chocante e bastante reflexivo também. No meu caso, por mais que eu reflita, não consigo chegar a conclusão alguma.

Dono do ouro e da prata é Jesus
E ninguém leva nada da terra...

Ah, antes que você possa pensar outra coisa: eu realmente odeio funk! Só um esclarecimento..

Free Hugs

2009-07-23T13:19:00.017-03:00

Não há mais como não dizer que a vida é surpreendente. Isso está completamente fora de questão. Embora haja divergências entre aceitar as surpresas bem ou mal, é inaceitável dizer que não somos surpreendidos o tempo todo. Segunda-feira, à noite, em uma despretensiosa conversa na casa do Lindão com Netto, Durock e ele, enquanto falávamos sobre garotas e contávamos piadas ruins, fomos completamente surpreendidos pela vontade de abraçar pessoas. Inspirados pela imagem da campanha na internet e incentivados pelo Durock estaríamos no dia seguinte (terça-feira) com meias, chinelos, cartazes de “ABRAÇOS GRÁTIS” e sorrisos cativantes. Sem lenço e sem documento.

“Beleza! Vamos nós quatro e quem mais vier é lucro.” Padilha e Henrique (Presunto) se juntaram a nós na empreitada Free Hugs numa terça atípica em Itaperuna. Fazia frio e não tinha Rush na Hora do Rush. Padilha (fingiu que) orou antes de sairmos.

Saímos daqui de casa por volta das quatro ou cinco da tarde, sem muito otimismo, confesso, sentimento que se reforçou quando o primeiro retorno da campanha foi uma buzinada de ônibus. Revigorante. É necessário que se leve em conta também que seis garotos, pitorescamente vestidos, com cinco cartazes, numa tarde de férias, querendo dar abraços, não passam muita credibilidade...

AQUELE ABRAÇO...

No início tínhamos uma conta. Até o instante do primeiro abraço eram: Uma buzinada; uma cantada; um sorriso; e zero abraços. Depois de uns 200 ou 300 metros de agonia (perdoem minha falta de noção de espaço) duas senhoras abriram as canjicas e perguntaram: “Mas como é que é esse negócio aí?” Legal. A partir de então já começamos a pensar que tinha valido a pena. As mulheres foram gentis e rasgaram ceda com a gente: “Se tivessem mais uns três de vocês o mundo seria melhor!” Depois de uns 20 metros a cena se repetiria com um senhor conhecido.

A RODOVIÁRIA

Minha mãe não gosta da rodoviária. A do meu irmão também não. E acredito que o mesmo valha para os outros empreiteiros. É o lugar que, em geral, as pessoas escolhem para ficarem bêbadas. Foi lá que paramos a primeira vez pra ver o movimento. E lá também que a coisa se aprofundou. Ficou mais do que claro que o Brasil é bastante machista, e isso não é legal. As mulheres não se constrangiam e algumas até pediam abraços. Os homens, em sua maioria (pra não correr o risco de ser injusto), respondiam com o clássico: “Cê ta doido...” Foi na saída que um homem, um pouco efeminado, admito, nos perguntou o motivo daquilo e, relutante, nos abraçou, pensando até o fim estarmos em algum tipo de travessura maquiavélica.

A LUA NA CALÇADA...

Atravessamos até a grande calçada que divide Itaperuna em duas. Muita gente passava. Uns olhavam e estranhavam enquanto outros olhavam e achavam estranho. Mais uma vez o pessimismo estava presente e precisávamos rapidamente de um conhecido. Apareceram os conhecidos. O bacana é que eles serviam de exemplo. Como disse Donald Miller: "Algumas vezes você precisa ver alguém amar alguma coisa antes de você mesmo conseguir amá-la. É como se a pessoa estivesse mostrando o caminho." Nos abraçávamos, fazíamos um pouco de espetáculo e ganhávamos mais sorrisos um pouco à frente. Em mais um dos botecos de Itaperuna foi bonito ver todos aqueles caras cheirando à cerveja nos abraçando e desejando coisas boas depois de incentivados por um mais gordo. Não estávamos tão mal das pernas...

GÉZUIS!

O nosso primeiro encontro com o Jesus se deu de forma bastante inusitada; mais uma vez acompanhado por umas belas doses de álcool. Paramos diante do esforço de um senhor para ler os cartazes e, como ele aparentemente não enxergava um copo além do seu nariz, resolvemos oferecer os abraços via fala. Ele foi receptivo e nos acolheu como uma galinha. Abraçou um por um e começou a pregação. Falou sobre amor ao próximo e nos teceu alguns elogios, dizendo o quanto o que estávamos fazendo era importante. Demos crédito, embora ele parecesse falar em um dialeto cambojano e continuamos ouvindo sua história que dizia que quem não fosse batizado iria queimar no fogo eterno. Beleza. A gente se despediu e cada um seguiu seu caminho.

No segundo encontro com o Jesus nos arrependemos de não termos pedido ao cara do primeiro encontro a receita de andar cambaleando. Era um cara com jornais da Universal que nos abraçou pra fazer propaganda da igreja. Ficamos um pouco constrangidos, demos um pouco de corda, falamos como crentes, pegamos os jornais e, em seguida, o caminho da roça.

ENCONTRO MERCADO

Padilha se despediu. Entramos no último mercado da avenida pra contornarmos e voltarmos pela beira-rio no sentido oposto. Mais uma vez as mulheres foram mais receptivas e nos abraçaram sorrindo logo de cara. Os homens do caixa, elegantemente disseram umas frases reveladoras: “Porra, se tivesse mulé a gente abraçava!” Em um dos corredores uma senhora foi bastante enigmática. Ficou olhando sem conseguir entender as letras garrafais dos cartazes até ouvir a tradução de uma fulaninha que passava ao lado: ”Abraços grátis!” A senhora respondeu com um simpático “Ah, gostei”. Aproveitando-nos da situação e certos da hospitalidade corporal da pequena senhora, oferecemos nosso produto e tivemos que ouvir o NÃO e ver a hospitalidade das costas da senhora; como uma faca nas nossas.

DANI-SE

A beira-rio foi o Simão de Cirene do Free Hugs. Descansamos os braços tendo de levantá-los pouquíssimas vezes. Uma dessas vezes foi pra acenar a um moleque no Half Pipe. Longe de olhos responsáveis e provavelmente não só por isso, “o moleque era o capeta!” Correu até a beira do Half gritando e debochando alegremente. Oferecemos abraços meio que como pérolas para aquele porquinho sacana e os mandamos pelo ar. Durock, costumeiramente, fez piada. “Recebe aí por Bluetooth” O rapaz confundiu Bluetooth com Youtube e nós seguimos nossa peregrinação.

Paramos, em seguida, na casa da Dani, companheira nos incentivos via twitter, e excelente programadora de temporizadores em máquinas fotográficas. Batemos um papo rápido e conquistamos mais uma para a próxima andança. As fantasias já foram inclusive providenciadas. Pelo menos agora os caras do mercado não têm mais desculpas.

EU VOLTEI PRAS COISAS QUE EU DEIXEI...

Saímos da casa da Dani e pensamos em abraçar a estátua do prefeito. Ele estava com a mão levantada... Por motivos de risco não fizemos nada. Paramos na Igreja com uns colegas e nos desfizemos de mais dois: Durock e uma certeza estranha de uma volta sem “nooossa’s” ficaram por lá mesmo. Logo na saída fomos abordados por três jovens excessivamente simpáticas. “Vão só ficar andando com os cartazes, não vão abraçar, não?” Explicamos a tática do sorriso e uma delas falou uma verdade: brasileiros não curtem ler. Sugerindo a participação de um Trio Elétrico na próxima viagem.

Poucos metros depois foi a nossa vez de sermos machistas e preconceituosos. Um frentista aplaudiu a campanha e pensamos ser uma espécie de ‘ironia concisa e hermética’. Oferecemos abraços pra não corrermos o risco da taxação de MUITO antipáticos e fomos surpreendidos por um harmonioso “Chega aê”. O camarada e seus dois amigos foram bastante agradáveis e por fim perguntaram se éramos da igreja. Respondemos com um “praticamente” e saímos satisfeitos.

Depois do trajeto de volta completo nos desfizemos do Henrique e seguimos até a casa da Paula, da comissão de prestação de contas. Apresentações, uma conversa agradável, tímida e algumas fotos; era o fim da nossa primeira Free Hugs.

PROCURANDO BEM TODO MUNDO TEM PEREBA

Brancos, negros, bêbados, rabugentos, idosos, professoras de português, senhoras engraçadinhas, machistas, efeminados, crentes, avôs, irmãos de amigas, semi-conhecidos, garotas mal-educadas, garotas fumantes, o Padilha... Não houve quem nos escapasse. Ou melhor, houve sim (tinha gente safada que até fingia usar o telefone ou alegava alergias das mais absurdas). O importante foi descobrir que um abraço pode mudar o dia de alguém, pode fazer surgir sorrisos, e quebrar barreiras preconceituosas. O importante foi descobrir que pequenos gestos, podem estar carregados de significação e alguma outra coisa que ficaria muito melosa pra um texto de macho. Abraços sinceros, abraços de urso, UPAS, abraços revitalizantes, e o melhor de tudo: abraços grátis!

Ressurreição

2009-07-07T14:59:00.000-03:00

Ele ainda está entre nós!
E é realmente preto e branco...

Aos vícios

2009-07-01T14:05:00.000-03:00

Qual homem pode haver tão paciente,
Que vendo o triste estado da Bahia,
Não chore, não suspire, e não lamente?

(...)

Se souberas falar, também falaras,
Também satirizaras, se souberas,
E se foras Poeta, poetizaras.
A ignorância dos homens destas eras
Sisudos faz ser uns, outros prudentes,
Que a mudez canoniza bestas feras.
Há bons, por não poder ser insolentes,
Outros há comedidos de medrosos,
Não mordem outros não, por não ter dentes.
Quantos há que os telhados têm vidrosos,
E deixam de atirar sua pedrada
De sua mesma telha receosos.
Uma só natureza nos foi dada:
Não criou Deus os naturais diversos,
Um só Adão formou, e esse de nada.
Todos somos ruins, todos perversos,
Só nos distingue o vício, e a virtude,
De que uns são comensais outros adversos.
Quem maior a tiver, do que eu ter pude,
Esse só me censure, esse me note,
calem-se os mais, chitom, e haja saúde.

(Gregório de Mattos, "Aos vícios")

***

Pois é gente. Definitivamente, não sou bom em cumprir promessas. Eu sei que provavelmente nunca virei a me envolver com política, mas já deixo o apelo antecipado: caso eu me envolva, por favor, nunca votem em mim; para nada! O texto que devia ter vindo não veio...
Não há um motivo bom o suficiente para um texto hoje, então já começo a me preocupar com o fim. Não me preocupo com a beleza do post, pois essa já foi garantida acima por Gregório, me preocupo em acabar logo com esse imenso carma que me persegue; ou então em convencer vocês de que minha mente está saudável. (O que não é verdade)
Interessante é que depois de escolher a poesia foi que percebi o quanto "Aos vícios" se encaixou aos meus dilemas mais recentes e o quanto a poesia é necessária. Não quero comentar mais pelo medo de estragar tudo.
Pois bem, é isso. Queria vir aqui. Vim. Não fui proveitoso, mas e daí? Novelas também não são. Meu cérebro me impediu de ser proveitoso. Apelei. Mas é o que fazemos quando perdemos. Todos. Apelamos. É o que se faz quando se descobre viciado. Um viva à apelação nossa de cada dia! Boa noite!

***

Ah. pessoal... Hoje talvez eu tenha um dia legal. Vou até a rádio participar de um programa de gente crente e estranha. Tudo a ver comigo. Vamos conversar sobre adolescentes na igreja e eu sou um adolescente e... Tá. Tô empolgado e ansioso. Se alguém quiser perder um pouco do tempo tão precioso o programa será na AM 1410, das 21 às 22h. Um grande abraço ao Richard, o outro, que fez o convite.

"Hoje sou crente e não abro mão da minha fé"

2009-05-08T17:43:00.000-03:00

"Por fim, gostaria que os pastores fossem sinceros na hora de pedir dinheiro, e deixassem de lado a chantagem espiritual que fazem com todos. E não só chantagem, como terrorismo espiritual tambem. Eles pegam Malaquias 3:10 e alienam o povo: "Olha aqui, quem nao der o dizimo, o devorador vai ferrar com a vida hein..o único modo de repreender o demonio devorador é dizimiando, nao tem outro modo". Não é possível que um cara que passou anos no seminario creia numa mentira dessas."

"Defitivamente o ato de dizimar nao torna sua vida mais próspera. Se seguimos o raciocinio Xuxa e Michale Jackson sao dizimistas fieis, e nunca roubaram a Deus."

"Quem ama corrige. Amo meu povo. Amo minha igreja. E sempre que achar que algo nao esta bem com ela, eu falarei. Estou aberto a verdade, pra ser convencido a mudar de opiniao ou entao convencer vc a mudar a sua."

"Religiao e igreja nao salva. Meu Jesus me salva. Só ele."

"Hj Sou crente e nao abro mao da minha fé."

Trechos de comentários de Danilo Gentili (CQC) numa discussão feita no orkut em 2005 sobre o dízimo.

Fonte: Pavablog

***

Não sei o que dizer sobre o que Gentili disse. (Na mesma comunidade, pesquisando por "Danilo" vocês podem acompanhar mais das opiniões ou "ex-opiniões" do nosso guru político de segunda à noite.) Sei que entre um Stand Up dele ou um culto na Internacional da Graça eu já tenho escolha certa.

***

Galera, to com uma vontade e uma saudade inevitavelmente grande de escrever um texto de verdade e bem enjoado. Eis que venho em breve.

***

Um agradecimento especial à senhorita Candy, que passou por aqui no último post e deixou umas satisfações. Volte sempre, Candy. Você é um doce. rsrs

Como Zaqueu...

2009-05-04T13:07:00.000-03:00

O pesadelo acabou. Agora você não tem mais desculpa pra continuar ouvindo porcaria. Expresso Luz é seu canal até Zaqueu.

Como Zaqueu, eu quero subir...

Não é fácil viver assim

2009-05-02T12:01:00.000-03:00

"Não se ama um herói pelos seu poderes, mas pela sua dor. Nossos olhos podem até se voltar a eles por suas habilidades fantásticas, mas é na humanidade que eles crescem (deveriam crescer...) dentro do gosto popular."
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Fernando Chuí em Herói é humano. Achei a adaptação da UERJ melhor que o texto integral.

***

Galera, to sem fôlego para um novo texto. Não é nem por falta de tentativas, já foram muitas. Me sinto um broxa literário.
Ontem rolou o encontrão, algo meio ECI, Evento Crente Irrelevante, pelo menos para mim, e eu me senti muito feliz ao ver que Deus ainda se manifesta através das pessoas (É. Acabei de me contradizer. Nem foi algo tão irrelevante assim). Não pessoal, ninguém falou em línguas estranhas lá ou caiu no chão dizendo que Jesus volta em 2012. Na verdade percebi que tenho amigos e que eles podem me tirar do buraco quando eu cair dentro dele. E vice-versa. Descobri que eles são a forma mais tranquila que Deus usa pra falar qualquer coisa.
Um parabéns ao pessoal da Segunda Igreja Batista que venceu a bodega. Um parabéns especial ao Caio Metal (Nx Zero, Hahaha), compositor, que ontem eu descobri que deu umas andadas pelo Molho. Metaaaaaaaal!!!
Só não gostei do fato de todas as músicas falarem sobre o Apocalipse. Eu prefiro que falemos do presente, de algo mais atual, como o "aporcalipse".

***

Ah, quase me esqueci. Também estou no twitter agora pessoal. Tem até um novo gadget bonitinho ali do lado: Siga-me, voe comigo.

***

Não posso impedir que a tempestade
Caia novamente sobre ti.
Mas estarei contigo até que ela se vá.
(Third Day)

Cerumano

2009-04-09T19:07:00.000-03:00

"Deus, porque eu tenho que gastar duas horas do domingo na igreja ouvindo as diferentes maneiras que irei para o inferno?" (Homer Simpson)

***

Pois bem, marujos. Pela ordem natural da naturalidade que naturalmente me insere em um furgão de natureza desnaturada, deveria eu, embora não por obrigação, postar um texto sobre esquizofrenia hoje. Ou até, valorizando a ética cristã, postar um texto pascoal. Mas isso fica pra depois. Começo hoje a analisar a sabedoria que existe dentro da tolice (o que não foge muito de minha ideia esquizofrênica que em breve vocês verão). Começo hoje a dar valor ao que caras como Homer dizem, pensam ou se questionam. E isso é muito legal. É uma grande viagem. É como se realmente houvesse uma liberdade.É como se a vida estivesse nascendo de novo. É como se realmente houvesse um DEUS.

Leões do Extremo Norte Fluminense

2009-03-23T13:12:00.000-03:00

É realmente complicado quando a vida se torna cruel pra você. Digo isso pelos cubanos e pelos africanos miseráveis; a vida tem sido super generosa comigo. Só tenho pesar de ainda não ter me acostumado com só 24 horas por dia; é muito pouco tempo. Em fase de acabamento com os estudos (os que não escolho), têm sobrado pouco tempo por dia pra internet e nesse pouco tempo eu tenho insistido em não usá-la bem e fico do orkut pro Winning Eleven e vice-versa. Nessa vadiagem acabei não contando pra vocês coisas sobre engarrafamentos, atentados ao pudor, garotas no boliche, família, piadas, o ovo de Clarice Lispector... E nunca mais vou contar, pois a hora de contar não existe mais. Ela existiu e eu não fiz o que devia com ela.
Mas, se me render por completo ao império temporal sobre mim, nunca mais volto aqui. E encontrei a oportunidade perfeita pra voltar: no final de semana passado estive em Natividade, no XXXIV CONJUBAENF, que, se não cometo alguma injustiça, foi o melhor congresso "de crente" que já fui. Isso porque também nunca fui em congressos "não de crente".
Não costumo classificar os congressos nessa ordem: melhores e não melhores. Acontece que esse foi o primeiro congresso em que eu pude ouvir (não sei se é o verbo que eu quero) Deus falar sem prestar atenção na mensagem do pastor e menos ainda nas músicas estilo "encheção de saco" que foram tocadas lá em que a melhor reação minha foi fazer a dança dos mamulengos. Na verdade foi um congresso bastante prático, menos teórico. Um congresso que me fez chegar mais perto da essência da espiritualidade que eu buscava, sem ficar mexendo muito com ela. Sem ficar com aquele papo de Como tomar posse da bênção.
Não sei se é legal ficar enumerando o que aprendi, mas vamos lá. Aprendi a jogar Kelps. Aprendi a jogar UNO, meio tarde, admito. Aprendi a jogar Pedro Paulo 1,2,3. Aprendi a brincadeira da mãozinha. Tá, desculpa. Sei que você não quer saber disso. O pior é que, embora esteja brincando, é disso mesmo que estou falando, de que talvez a essência de uma vida cristã saudável esteja bem aqui, na nossa cara: relacionamentos. Não uma espécie de relacionamento padre X confessante ou Ronaldo X Cicarelli, mas relacionamentos entre iguais, só isso.
Descobri que devemos olhar pras pessoas como se elas fossem pessoas, não pela religião delas: Os crentes podem furar as filas e ser extremamente desonestos no futebol enquanto ateus podem dar o melhor abraço que você espera receber ou contar a melhor piada quando o sermão estiver enjoado. Pelo outro lado, crentes podem abrir seus olhos pra verdades que ninguém vê enquanto ateus podem esquecer de tomar banho.
Ed René Kivitz comentou certa vez que realmente havia um Deus por trás de um mero sabiá. Ele disse que o problema dos materialistas era querer analisar o sabiá, esquecendo-se ou recusando a existência de um Deus. E o problema dos religiosos era querer analisar o Deus, esquecendo-se do sabiá. Esse papo resume a idéia simples de que Deus não colocaria mais de 6 bilhões de pessoas no mundo só de sacanagem. Resume a obviedade de que é mais fácil amar seu próximo se há relacionamento com ele. Resume a idéia genial de que juntos somos mais fortes.

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Pra completar, além disso o Vasco ganhou do Mengão. Glória a Deus!

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Amigo é coisa pra se guardar...

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Beijinho, beijinho, tchau, tchau!

Não mata, não engorda e não faz mal

2009-02-22T17:18:00.000-03:00

Ninguém precisa de microscópio eletrônico hoje pra perceber que todo mundo é diferente de todo mundo. E vice-versa. Eu não sei o que você pensa, mas garanto que faço links diferentes dos seus. Por exemplo, não consigo ouvir a palavra 'carnaval' e não associá-la a 'vendaval'. Você pode dizer que é por causa da formação sufixal e tal; mas, por outro lado, não consigo lembrar de palavras como 'sufixal'.

Não sou do tipo de cara que gasta 80 minutos na frente da TV assistindo ao desfile da escola favorita(nem a novela favorita); embora reconheça uma certa queda pela simpática Mocidade Independente de Padre Miquel. Mas não sou esse tipo de pessoa. Não gosto de ir a sambódromos. Não gosto do tipo de farra em que só tenho direito a 625 cm² de espaço e a mesma música repete em média 18 vezes.

E mesmo com um pé atrás em relação à folia carnavalesca, não pude deixar de notar que o brasileiro é dependente dela. Pra muitos o ano só começa depois do Carnaval. E ele nos aguça os olhos ao fato de que: "A vida é dura". Tanto quanto a Vera Fischer.

É o trabalho, a escola, as contas, o trabalho, o filho dependente químico, o ex-marido que não paga pensão, o trabalho, a filha adolescente grávida, o trabalho; e o brasileiro continua na perseguição da felicidade do jeito errado. De um jeito que ela nunca chega. E eu não estou sendo dramático demais. Na verdade nem estou sendo dramático. E nessa longa estrada da vida, qualquer placebo alivia a dor.

E o que normalmente encararíamos como problema, acaba podendo ser uma das maiores virtudes do brasileiro. "Um povo que ri da tristeza ao invés de chorar", segundo João Alexandre, e que mantém por gerações essa regenerável síndrome de Pollyanna.

E viva toda essa folia e alegria passageira! Porque entre um vendaval e outro, nada como um Carnaval.

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É assim que encaro o Carnaval. Pelo menos o que deveria ser o Carnaval.

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É a primeira vez que eu escrevo um texto de Rio das Ostras. Eu deveria ter escrito de Itaperuna, mas a "protelagem" esta intrincada em mim. Eu já estava ficando bravo por não ter escrito este texto, mas o Hítalo me trouxe numa Lan House muito lixo por aqui e meu desejo está sendo satisfeito.

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O Brasil é f*. (José da Silva)

Dilemas universais

2009-02-20T18:59:00.000-03:00

A gente precisa aprender quando é a hora de virar a outra face e quando é a hora de pegar no chicote.
Eis a questão...

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Foto: acreditesequiser.net Reflexão: Elvino Pinheiro

A Força que nunca seca

2009-02-18T21:16:00.000-03:00

Já se pode ver ao longe
A senhora com a lata na cabeça
Equilibrando a lata vesga
Mais do que o corpo dita
Que faz o equilíbrio cego
A lata não mostra
O corpo que entorta
Pra lata ficar reta
Pra cada braço uma força
De força não geme uma nota
A lata só cerca, não leva
A água na estrada morta
E a força que nunca seca
Pra água que é tão pouca.

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É realmente impressionante como os nossos gostos musicais são flexíveis: de uns tempos pra cá me viciei em Chico César. Legal, mas a finalidade desse post não é falar sobre música.
Queria apenas compartilhar com vocês mais uma metáfora e deixar que vocês mesmos tirem suas próprias conclusões.

"É importante entortarmos nosso corpo pra que a lata que carregamos fique reta."

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Não sei o que parece, mas não estou com preguiça de digitar. Eu prefiro que as coisas fluam desse jeito. Qualquer dia eu digito um livro.

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Acho que o post saiu em itálico. Estranho.

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Um sapo vale mais que mil palavras. Um abraço pra todos vocês.

Já? Pão? Oh, não...

2009-02-15T17:22:00.000-03:00

Certo. Você já pensou em alguma mudança muito drástica? Já pensou em como seria uma grande aventura oriental? Uma aventura como morar num apartamento de 32 metros quadrados? Já pensou em viver numa área tectonicamente arriscada? Já pensou em chamar seu filho de Zico? Tá. Eu nunca pensei nesse tipo de coisa.
Na verdade eu não sou nenhum desses aficionados pelo Japão. Gosto das empresas deles e nem assisto seus desenhos. Adoro garotas de olhos grandes. E nunca fui fã do Zico. Como confissão, revelo a vocês que nunca nem provei molho shoyu.
Um blog japonês nunca faria sentido pra mim. Na realidade, nunca fez. Era Molho Shoyu por um motivo simples: mania de querer ser o Bozo; e o nome nem é engraçado. E como desculpa eu diria que nós devemos ser algo além do sal, algo como ser o molho da terra. Ou diria que sou cult e prefiro um sushi com molho shoyu em vez de um arroz com feijão e uma farofa de ovo. Tudo mentira; que aliás é uma bela saída para que alguma coisa funcione nos conformes.
Na verdade eu poderia estar sem um sentido pro blog até agora, mas acordar cedo é realmente bom. É bom ouvir os pássaros imitando aqueles toques de celular e ver o céu com um belo azul tom orkut. O amanhecer realmente é a melhor parte do dia. Pelo menos pra mim. Minha memória me levou até dois versículos de Lamentações que já viraram frase clichê cristã: a cada manhã as misericórdias se renovam.
É aí que entra o Japão. E entra só porque quando é manhã aqui no Brasil é noite lá. Logo, chegamos a conclusão de que o clichê cristão não está plenamente correto e precisa de interpretação.
Não acredito que Deus seja brasileiro, então, de uma forma ou de outra, sairíamos no prejuízo; assim como os japoneses. As misericórdias seriam renovadas e a gente nem saberia a hora. A gente ficaria desligado de Deus.
Claro que a gente está analisando as coisas de forma literal (Espero que vocês não tenham acreditado em nada do que eu disse no parágrafo acima). Mas, se temos manhãs diferentes e sabemos que Deus não é alguém que faz acepção de pessoas, chegamos à conclusão de que a renovação das misericórdias acontece o tempo todo em todos os lugares; e não depende de Deus, mas sim de nós. Chegamos a um ponto da linha onde cremos que Deus renova as misericórdias todo o tempo, como se isso fosse inerente a ele, e a cabe a nós aceitar que ele é realmente um Deus misericordioso pra que essas misericórdias se renovem.
A manhã aparece como um placebo, com seus lindos olhos e a gente se lembra do versículo. A gente se lembra de que valemos mais do que as plantas e os pássaros. A gente se lembra de que se tudo aquilo foi dado a nós, é porque alguém que está no infinito, no Brasil, e no Japão, nos ama de verdade.

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Definitivamente, estamos de volta. (É a vigésima terceira vez que escrevo isso.)

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Acho que estou feliz.

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Eu não quero ver você cuspindo ódio.
Eu não quero ver você fumando ópio, pra sarar a dor...

Recomeço do lado avesso

2009-02-02T17:10:00.000-02:00

Certa vez um criador de animais disse aos seus macacos:

- Vocês agora vão receber três bananas de manhã e quatro de tarde.
Os macacos ficaram transtornados. Agarraram-se às grades. Guincharam. Alguns até mostraram os dentes. O criador disse-lhes, então:
- Certo, certo! Que tal então quatro bananas de manhã e três de tarde?
Ouvindo isso, os macacos ficaram muito contentes e se aquietaram.
Alguns deles comentaram que aquela, sim, tinha sido uma grande vitória.

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Já sei. De certo vocês devem estar pensando que eu sou um idiota agora: “Não bastava esse moleque ter criado uma página na internet, agora ele ainda quer postar fábulas inúteis nela? E o que é que esse punhado de baboseiras tem a ver com recomeço? Só pode ser brincadeira...”.
Reconheço, vocês estão com a razão. Vocês, que desde o início se interessaram por algo que poderia surgir nesse buraco na internet; que poderiam ter feito algo proveitoso naqueles dez minutos, como jogar Campo Minado ou Copas, mas resolveram gastá-los lendo um texto besta de um blog ou de outro; enfim, vocês que passaram por aqui devem ter percebido que eu gosto da verdade; assim espero. Acontece que ela me cansou. E se eu não sou exceção, posso dizer que a verdade é cansativa.
O poeta e músico João Alexandre, um dos que militam pela verdade, disse certa vez que nós, os amantes da verdade, e também de dizê-la, passamos por sérios problemas quando o estoque de verdades acaba; então, a gente começa a inventar verdades. Claro que ele não falou sério, mas nós sabemos que estamos sujeitos a isso. Outro poeta, músico, e de quebra padre, Fábio de Melo, vem com outra teoria, mais convincente e talvez mais utópica. Ele diz que não é preciso uma verdade nova, uma aventura, para encontrar nas luzes que se acendem um brilho eterno. E acerta um belo jeb de direita em mim e no João. Agora fiquei acordado.
Já basta o cansaço que o ócio me traz todos os dias, não quero ter um blog cansativo. E não quero que para tanto eu tenha que me afastar da verdade.
O caminho, portanto, vai ser pelo revezamento das bananas, que não impedirá o surgimento de mentiras disfarçadas de verdades ou verdades disfarçadas de mentiras ou piadas e momentos absolutamente sem sentido (e graça), que não deixam de mostrar a verdade, dizendo que supérfluos são necessários, como ainda podem torná-la menos cansativa. Para que aquelas luzes acesas durem como as baterias de lítio.

Um grande abraço!

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Seja bem-vindo de volta, Pércio.

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Não existem verdades nem mentiras, apenas opiniões. (PADILHA, Bruno)

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Cacetada! Eu achei esse texto muito narcisista. Mas a gente pode quebrar isso com uma adaptação de C.S. Lewis.

Tudo não passa de retórica vistosa sobre amar você.
Eu nunca tive um pensamento altruísta desde que nasci.

Sou um mercenário egoísta o tempo todo;

Quero Deus, você, todos os amigos apenas servindo a mim.

Paz, garantia, prazer, são minhas metas.
Eu não consigo me arrastar um centímetro fora de minha pele;

Eu falo sobre verdades — o papagaio de um professor pode falar grego —
Mas, preso dentro de mim, sempre acabo onde comecei.

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Pronto. Agora que a gente tá de volta eu to pensando em dar uma mudada no visual do blog. Mas não vou prometer nada, sou péssimo com a tecnologia.

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Meu primo e o cara da eterna citação.

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A fábula acima foi retirada do livro "50 Fábulas da China Fabulosa", e tem por título "Três Bananas de Manhã".

Moisés no Banho

2008-11-27T16:14:00.000-02:00

Esses profetas espertinhos...

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Cartoon: Ateus.net

O pão de cada dia

2008-11-26T18:56:00.000-02:00

Quero de tudo que o poder traz,
Mas, se cada dia tem o seu mal...
Que venha só minha porção de sal;
Deve ser este o preço da paz.

Eu não sei, de fato, do que preciso:
Eu quero o mundo; quero o fundo;
Só me vejo num devaneio rotundo;
Tento, mas, não consigo ser conciso.

Eu busco alguém que me direcione,
Que me diga o que me impulsione.
Senhor! No meu lugar, o que faria?

Não liga para a minha loucura...
E para me livrar dessa tortura,
Que só seja o pão de cada dia.

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Ariovaldo Ramos, pelo professor Leandro Villela, na TV dos inconformados

É permitido pensar. É?

2008-11-25T14:24:00.000-02:00

Há aproximadamente 4 décadas, Martin Luther King Jr. lutava por seus ideais de direitos civis, numa sociedade americana completamente corrompida. Em um de seus ensejos, o pastor batista afirmou que, "quem aceita o mal sem protestar, coopera realmente com ele."
A frase, a partir de um ponto de vista revolucionário ou mesmo cristão, está perfeitamente correta. Martin Luther King Jr. só não falou sobre as conseqüências do ato de protestar, que por sinal, devem ser completamente ignoradas se você se encontra verdadeiramente engajado numa luta por aquilo que se tem como princípio. No caso dele, a conseqüência foi a morte, momentos antes de uma marcha, em 1968, na cidade de Memphis.
No ano passado, João Alexandre lançou seu novo CD, É proibido pensar, e, antes que as pedras começassem a falar qualquer coisa ou xingar quaisquer nomes, o próprio pegou a metralhadora, sua por direito, e saiu dando tiros para todos os lados.

Confesso que não sei se estou meio atrasado a respeito desse assunto, mas, até hoje, tenho visto polêmicas na internet, suficientes para uns 20 programas da Luciana Gimenez.
A entrevista que segue, numa rádio secular, também no ano passado, é um dos motivos. Na opinião da maioria das pessoas João é um herege e merece ser queimado numa fogueira. Como eu gosto dessas coisas, aí está, pra quem tiver com tempo livre pra escutar o que quer e o que não quer.
http://marcello.cunha.sites.uol.com.br/entrevistajoao.html
"E conhecerão a verdade, e a verdade os libertará." (João 8-32)

Missões Urbanas

2008-11-17T22:29:00.000-02:00

Nunca achei que a versão "intra-igreja" do Cristianismo fosse o ponto máximo da coisa; sempre pensei que houvesse algo maior. Não digo que aquela coisa toda de irmãos-reunidos-louvando-ao-Senhor não seja importante. Pelo contrário; acho que as pessoas ainda precisam daquilo; eu ainda preciso daquilo; mesmo sem saber explicar o porquê. Mas acho que aquilo se tornaria algo muito chato e inútil se não houvesse uma repercussão do lado de fora e, inclusive, acho que aquilo não deveria existir se não houvesse uma repercussão do lado de fora.

Bem, não quero me alongar muito dessa vez (na verdade esse "mini-post"é unicamente por causa da imagem bacana e de uma conversa que eu tive com a Ana Clara uns dias para trás), talvez devamos ir direto ao ponto. Não quero, apesar de parecer, falar sobre missões na África Ocidental Meridional Setentrional; essa é uma parte bela do cristianismo, mas não é aonde eu quero chegar.
Na verdade, tenho pouquíssimas esperanças no cristianismo contemporâneo, abalado por uma série de correntes, frias e quentes, que além de mudar o clima do evangelho; servem para chicotear e acorrentar os fiéis (e infiéis), se virarmos de costas a senhorita Hermenêutica. Outra coisa que também aprendi com a senhorita Hermenêutica foi que, a expressão 'pouquíssimas' não descarta todas as possibilidades de consumação de um fato; e, essa pequena parcela de esperança, de que surja algo bonito do "néo-cristianismo", se deposita na parte de Missões Urbanas, que, por um acaso, é uma das poucas vertentes que nada tem de "néo". Os missionários urbanos, tentam, pura e simplesmente, fazer o que Jesus fez, dando um caráter mais 'nafta' do que 'néo' na essência da coisa. E, isso descarta então, qualquer chance de não se 'contaminar' com a árvore do mundo, seus galhos e suas folhas; extraindo o verbo em destaque da nova ramificação da língua portuguesa, o evangeliquês. É exatamente esse verbo que dá um brilho diferente a essa tomada. Esse brilho com cara de aventura, com cara de risco. Esse brilho que pode ser mais claramente interpretado como amor.
Uma frase que me marcou e me aumentou o apetite por missões urbanas saiu de uma conversa na internet. A Ana Clara disse que "quem está na ponta da mesa, tentando puxar alguém para o meio, para cima, tem muito mais chances de cair no chão." Nunca pensei que o cristianismo contemporâneo pudesse chegar tão próximo do verdadeiro evangelho, dos verdadeiros ensinamentos de Jesus, do verdadeiro amor ao próximo.

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Em meio a tanta coisa ruim, é bom falar de coisas boas, de gente boa.

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Acabou que nem saiu um "mini-post"

Um deserto e seus temores

2008-11-13T23:50:00.000-02:00

Amar, verbo intransitivo, já dizia Mário de Andrade; Acho que as coisas não são tão fáceis quanto parecem. Talvez eu deva mesmo concordar com o poeta; mas, além dessa classificação, talvez devamos colocar também uma parte do verbo na classe dos anômalos ou defectivos.
Acho que chega um momento na vida de qualquer pessoa, que não veio de Marte ou de Cuba, em que a simplicidade do novo mandamento é confrontada. Nem sempre elas se dão conta disso, inserindo na normalidade algumas complicações que nada têm de triviais. Eu poderia arriscar a ponta da minha orelha para dizer que o amor não é tão simples assim, muito menos, tão fácil de ser praticado.

Sempre carreguei comigo o pensamento de que não precisava gostar de todas as pessoas e, por estranho que pareça, apesar disso, poderia amá-las. Por isso, inclusive, levava comigo outro pressuposto, que me dizia que o amor não pode ser um sentimento, posto que, é meio impossível eu sentir algo por alguém que vive uma vida completamente destoante à minha e em um canto do mundo que me faz pensar se um planeta redondo pode realmente ter cantos. Para desculpar toda minha misantropia, eu usava o respeito; afinal, não é tão difícil respeitar todo mundo.
E, pior que bater o dedo mínimo no pé da mesa, foi perceber a mentira em que eu estava tentando me enfiar, ou pior, perceber que eu tenho passado a minha vida inteira oscilando e saltando entre mentiras e verdades, como numa amarelinha, em que, na verdade, eu sou a pedra. Tento fazer com que o dois pareça o cinco e com que o cinco pareça o dois. Brinquei tanto, que até eu me confundi.
Depois de ser expulso da sala de aula (inglês de novo!), há duas semanas; em uma das discussões que normalmente sucedem esses acontecimentos, quando meu pai pega a bíblia e cita um versículo para defender sua tese, eu, em toda a minha arrogância, disse que não era preciso haver respeito para que houvesse amor. Mais um pressuposto derrubado. Agora carrego outro, que diz que você só precisa ser falso e sonso para, teoricamente, amar ao próximo. A prática, a essa altura, deve estar se misturando com shorume, em algum lixão a céu aberto.

Quando contei ao Elvino, meu eterno conselheiro, ou quase, sobre minha estupidez, ele reafirmou: o respeito está para o amor, assim como a geléia está para o creme de amendoim; e citou O Caçador de Pipas, quando Baba diz que o único pecado que existe é roubar e, com minha atitude, eu estava roubando de minha professora o direito de se sentir bem com seu trabalho. Por fim, chegamos a conclusão de que o amor, verdadeiro, intransitivo, é mais um dos OVNI's de Deus, mais um de seus presentes que a gente precisa apertar para saber se é roupa ou se é brinquedo e, quiçá, um sonho.

Deus ainda caprichou na resposta, uma semana depois, quando eu senti na pele o que era ser desrespeitado por alguém que deveria ser subordinado, numa creche-igreja, num bairro carente de Itaperuna. Cara, que gordinho abusado...!

Um dos grandes nomes da MBB (Música Boa Brasileira), Djavan, disse em uma de suas canções: Vem me fazer feliz porque eu te amo. My teacher não me fazia feliz com suas aulas. Eu, circunciso de corpo, deveria suportar isso em amor, mas caí na besteira de acreditar na parte A do versículo do Djavan, e era um pouco tarde, quando percebi que não a amava. A parte B, completa positivamente a parte A e sua mentira que diz que o amor pede alguma coisa em troca e, me leva a pensar que talvez eu deva mesmo dormir mais; se possível, o tempo todo. Dormindo eu não posso mentir, só posso sonhar (De novo, o sono se encaixa em mais uma metáfora bíblica!). E já que o amor pode ser um sonho...

"Você deságua em mim e eu, oceano, esqueço que amar é quase uma dor."

***

Deixo aqui minhas desculpas públicas à minha professora. Fica também o desejo de que ela não goste de blogs e não perca tempo com eles. Depois de Deus e do filho dele, empatada com Padilha, ela é quem me deu mais textos no blog; eu acho.

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Cuidado caros. Vocês podem estar lendo Hitler. Estou feliz pela volta. Acho que o castigo foi recompensador; passou rápido.

***

Bom sono e, um feliz aniversário!

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Existem coisas que ficam mesmo sem resposta.

Eu te devoro - Djavan

2008-11-11T16:05:00.000-02:00

A saga da busca de Deus em música que não se toca na igreja continua!
(Espero um dia poder excluir essa frase e postar de novo, não acho que o Djavan deixe a desejar perto do Fernandinho ou do David Quinlan. A não ser em matéria de repetições inúteis. Espero um dia saber fazer discursos entre parênteses como Martin Luther King Jr., usando argumentos válidos e uma boa retórica.)
Depois de duas semanas (de castigo) eu reativo o blog e, como ainda não tive tempo para digitar eu coloco música _boa_ enquanto o texto _ruim_ não sai.

***

"Eu tenho um sonho..."

Bom sono!

E se a gente quisesse falar com Deus!?...

2008-10-27T18:50:00.000-02:00

Texto para um tempo de fundamentalismos, de sectarismos,de intolerâncias, de condenações...

Engana-se quem pensa que Deus está guardado nas sólidas paredes das doutrinas eclesiásticas. Ele espia nas frestas dos dogmas e seu olhar ilumina a vida....

Engana-se quem pensa que Deus está nas certezas inabaláveis capazes de ter sempre uma resposta pronta. Ele está na dúvida que provoca o pensar e desperta o agir mesmo incerto...

Engana-se quem pensa que Deus está nas convicções que provocam a intolerância. Ele está no respeito ao diferente e no compungir do coração que impele ao gesto de amor...
Engana-se quem pensa que Deus é uma peça da burocracia de qualquer culto e está bitolado pela compreensão das autoridades. Ele se ri do lado de fora das reuniões solenes e brinca com as crianças que não puderam entrar para não atrapalhar a cerimônia...
Engana-se quem pensa que Deus está nos mais corretos preceitos da moral e condena qualquer que deles se desviar. Ele está no acolhimento de todos e no amor apesar de...

Engana-se quem pensa que Deus compactua com os que pagam para serem reconhecidos como religiosos e no coração tem uma pedra. Ele está nos que não têm nada para dar e esperam por Ele como última tábua de salvação...

Engana-se quem pensa que Deus participa dos conselhos dos notáveis, que decretam a morte calculada com cifras tidas por estéreis. Ele está nos famintos de pão e de sentido e é encontrado nos lugares menos esperados...

Ele não está no monólito frio, mas na onda incessante que sempre chega...
Ele não está no furacão insensível, mas na brisa que refresca...
Ele não está na secura do deserto, mas no cacto que o resiste à aridez...
Ele não está na barragem que desvia o rio, mas no fluir alegre da água...
Ele não está no abismo que interrompe a marcha, mas na ponte que convida à outra margem...
Ele não está na escuridão que infunde medo, mas na claridade que prenuncia mais uma aurora...
Ele não está no espinho que fere, mas na flor que alimenta o pássaro de néctar e os olhos de beleza...
Ele não está na repreensão que destrói, mas na palavra amiga que orienta...
Ele não está na cara amarrada que condena, mas no sorriso afável que acolhe...
Ele não está na pose arrogante que separa, mas na simplicidade que aproxima...
Ele não está na ironia sarcástica que rejeita, mas na compreensão solidária que dialoga...
Ele não está no desprezo que anula, mas no incentivo que sustenta...
Ele não está no orgulho que desdenha, mas na humildade que cativa...
Ele não está na correção que faz colocar-se ‘no seu lugar’, mas na advertência respeitosa que constrói parceria...

Em fim, Ele não está no Todo Poderoso inatingível, mas no homem Jesus, o Cristo ressuscitado!
E no entanto, Ele pode ser doutrina e monólito e repreensão ou estar em tudo o de que se disse que Ele não está, ou ser tudo o que se disse que não é, porém sem ferir ou magoar ninguém...
A Ele, pois, cabe o Poder a Honra e a Glória, para todo o sempre! E a nós, segui-lo...

***

Eu fiquei realmente fascinado quando li, no portal Cristianismo Criativo, este texto, escrito por Luiz Eduardo Prates da Silva. Talvez eu já soubesse de metade disso e talvez nunca conseguisse colocar a metade disso pro papel e, com tamanha sensibilidade, passar a mensagem de que estamos procurando Deus no lugar errado. Talvez eu até usasse comparações idiotas com bolsos e prédios, mas não conseguiria dizer tão bem que, como diz o Elvino, o reino de Deus é o único em que o rei ama seus subordinados.

Diante do Trono

2008-10-26T19:20:00.000-02:00

Heavy metal do Senhor - Zeca Baleiro

2008-10-25T22:52:00.000-02:00

Enquanto isso Deus brinca de gangorra no playground
Do céu com os santos que já foram homens de pecado.

Sinal amarelo, foi dada a largada

2008-10-25T19:04:00.000-02:00

"Contagem regressiva, apagam-se as luzes vermelhas, foi dada a largada! Sinal verde para a glória da decisão do Mundial de Fórmula 1! É o Brasil na Globo, é a Globo no mundo inteiro, haja coração!"
Estamos num momento histórico para a Fórmula 1, tanto nacional como mundial. É a primeira vez que um piloto tem a chance de decidir o campeonato em seu país de origem. E para nos encher de orgulho e, de um efêmero nacionalismo, esse piloto é brasileiro: Felipe Massa, que inicialmente não fedia e nem cheirava; vítima de trocadilhos estúpidos com seu sobrenome, aí está ele, disposto a nos mostrar o sabor que não sentimos desde os memoráveis tempos de Ayrton Senna.
Qualquer brasileiro, em plena sã consciência, declararia toda sua torcida pelo Massa; a não ser que estivesse de dieta ou por alguma outra questão pessoal. Aí então, se levanta uma questão bastante interessante: Massa tem tanta chance de ganhar o lugar máximo quanto um ornitorrinco tem de aparecer no litoral-norte do Brasil. Qualquer brasileiro, apostador, fã de Massa, em plena sã consciência, apostaria em seu adversário, Lewis Hamilton, 7 pontos a sua frente.

Fosse eu um desses apostadores, me veria numa cilada sem tamanho. Sendo a corrida, figurativamente, é claro, algo muito importante, como poderia eu estar ao mesmo tempo com o coração em Massa e a cabeça em Hamilton? Eu ficaria a ponto de me rasgar no momento da corrida, e no auge do desespero, gritaria em meio a toda a torcida brasileira: "o que eu quero fazer, não faço; e o que eu faço não é o que eu quero fazer."
Acho que é exatamente sobre apostas brasileira no grande prêmio de Interlagos que o apóstolo Paulo falava quando relatou sua luta contra o pecado na carta aos romanos. Se você conseguiu sentir a angústia que sentiria um legítimo brasileiro e verdadeiro apostador ao assistir ao grande prêmio, é bem provável que você tenha se sentido como Paulo. Espero que esse sentimento não tenha sido novidade, já que supostamente, para mim, você também luta contra o pecado. E quando o apóstolo conta sua situação paradoxal, algo que relaciona liberdade e prisão em um mesmo espaço-tempo , ele diz: Portanto, esta é a minha situação: no meu pensamento eu sirvo a lei de Deus, mas na prática sirvo a lei do pecado. Ao invés de nos desanimar, e levantar a toalha, para o fim da luta, ele nos anima, respondendo também a uma pergunta anteriormente feita: Quem me livrará desse corpo deste corpo que me leva para a morte? Que Deus seja louvado, pois ele fará isso por meio do nosso Senhor Jesus Cristo!
Talvez a corrida nunca termine mesmo e a gente viva eternamente com o coração angustiado pelo paradoxo da espiritualidade cristã, que só terá fim quando nossa alma estiver acalentada por Deus, no céu, quando as formigas, minhocas e bactérias decompositoras serão a única companhia do nosso corpo pecaminoso.

Conhaque e frutas secas: União com Deus

2008-10-24T17:52:00.000-02:00

Logo depois que Hayley e eu nos casamos, percebi pela primeira vez o significado do conceito de entregar-se a Deus. Nós havíamos chegado em casa de nossa lua de mel no Egito. Era início de setembro e Hayley queria fazer comprar, pois iria fazer um bolo. Excelente! Eu amo bolos! Assim andamos pelo Mercado e o que ela comprou foi uma enorme sacola de frutas secas e uma garrafa de conhaque. Faltavam os ingredientes como farinha, ovos, açúcar e assim por diante. Pensei bem antes de questionar minha esposa e, desse modo, continuamos nossas compras. Quando chegamos em casa, ela foi para a cozinha. Em algum lugar no recôndito de nossa despensa ela apanhou um enorme frasco de vidro que havia lavado esterilizado e guardado de volta no fundo da despensa até aquele dia. Ela passou a apinhá-lo de frutas que havia comprado e, para o meu espanto, guardou de novo na despensa. Tudo bem, eu pensei, onde está a mistura do bolo? Eu estava esperando para lamber a tigela. Sabe, é nojento, mas eu amo a mistura do bolo mais que o próprio bolo!

“Pensei que estava fazendo um bolo”, eu disse em tom de zombaria.

“Sim, estou,” ela respondeu, normalmente.

“Bem, onde está a mistura?”

“Ah,” ela disse, “você tem de deixar as frutas ‘se entregarem’ ao conhaque.”

“ah é? Bem, quando teremos o bolo então?” minha esperança agora estava se desvanecendo.

“Ah, é para o seu aniversário.”

“Hummm… mas meu aniversário é em fevereiro.”

“Eu sei,” ela disse quase que se desculpando, “não é o tempo suficiente, mas espero que até lá fique bom.”

Bem, como é notório, Hayley quase faz com que as frutas “se entreguem”, como ela diz, por mais de um ano. E rapaz, deixe-me dizer uma coisa – quando chega o grande dia do bolo, você tem de chamar o concílio local para comunicar-lhes que está abrindo o frasco doce!

Quando Hayley tira o frasco da despensa, as frutas secas ficaram enormes porque foram inchadas pelo conhaque. O cheiro de álcool ao abrir o frasco é inacreditável! O que havia literalmente acontecido foi que o conhaque havia possuído as frutas. A personalidade e a qualidade do conhaque haviam penetrado nelas; eles estavam unidos um ao outro.

Este exemplo tem me feito refletir sobre a Vida de União. Deus é o conhaque e nós somos as frutas secas. Se você se permitir abandonar-se Nele o suficiente, Ele irá permear cada poro de seu ser e é por isso, especialmente, que o Senhor levou Paulo ao deserto da Arábia, a saber, para que Paulo pudesse entregar-se a Ele e quando saísse dessa experiência de isolamento, pudesse propagar o aroma de Cristo.

Extraído do livro O Aprendiz, volume II da séria Até que Cristo seja formado em Vós, escrito por Paul Anderson-Walsh

Via Blog Alex Fajardo.

***

O que Felipe Massa e Lewis Hamilton têm a ver com a luta contra o pecado?

Em breve, a resposta.

É Proibido pensar

2008-10-23T21:28:00.000-02:00

Em uma de minha passagens por blogs amigos, resolvi comentar no É Proibido Pensar, e o Terra me brecou dizendo que eu não poderia fazer um comentário tão longo. Devido a minha insatisfaçao com alguns comentários alheios, não poderia deixar de publicar o comentário em sua plenitude. Neto aqui está o seu comentário:

"Neto, infelizmente, concordo em genero, número e grau com você e, cara, a gente precisa realmente estar alerta e com os olhos abertos porque a institucionalização da igreja é real e tem nos afastado consideravelmente de Deus e nos dado um fardo muito mais pesado a carregar, fardo este, que Jesus já disse que levaria por nós, pela Graça de seu pai.
Você tocou em um ponto crucial dessa babozeira toda em seu texto:

"sabemos que milagres acontecem, mais tipo, em rede nacional !?"

Cara, eu acredito que não devemos subestimar a inteligência do nosso Deus. Acredito que Ele não seria tão idiota a ponto de aprovar uma coisa dessas. Caso assim fosse, qual seria o lugar da fé na vida cristã?
No livro de Hebreus, em uma de suas definições sobre a fé, está escrito que a fé, entre tantas coisas, É A CERTEZA DAQUILO QUE NÃO SE VÊ. Não consigo conceber qual é a relação de todas essas curas e milagres com a verdadeira fé e a legítima espiritualidade cristã. Porque Deus haveria de deixar tudo tão escancarado assim se a fé é a certeza do que não se pode ver? Com tudo isso, esses filhas-da-puta, sem eufemismos ou hipocrisia agora, estão afirmando que crêem num Deus burro, estão subestimando médicos que estudaram durante anos para tratar daquilo e estão afirmando, com todas as letras, mais uma vez, que Deus é mentiroso e que toda aquela história de que o homem teria aflições aqui na Terra e conquistaria o pão-de-cada-dia com o suor de seu rosto era um blefe. Jogaria todas as minhas cartas na afirmação de que DEUS NÃO CONCERNE COM ISSO.
Eu tive o desprazer de acompanhar o Show da Fé no início desse mês, em uma das apresentações do Missionário-Santo-Supercrente-acima-de-todos R. R. Soares. Ou ele é muito estúpido a ponto de não entender a bíblia, ou eu sou muito estúpido a ponto de não entender sua mensagem, ou ele é um mau-caráter, descarado, filha-da-puta, sem vergonha, manipulador das verdades bíblicas e um santarrão. Ele afirmou com todas as letras que crentes não poderiam comer chouriço e se baseou em um versículo bíblico do livro de Colossenses, em que o apóstolo Paulo dizia: "Já que vocês, por assim dizer, morreram com Cristo, e isto os libertou de seguirem as idéias do mundo sobre a maneira de ser salvo - fazendo o bem e obedecendo a diversos preceitos - por que de alguma forma continuam seguindo justamente isso, ainda presos a preceitos tais como: não comer, não provar ou nem mesmo tocar determinados alimentos?" (Colossenses 2 20-21, A Bíblia Viva) O lobão R. R., moitou o ponto de interrogação e usou apenas o versículo 21. "Não comer, não provar ou nem mesmo tocar determinados alimentos", essa era a nova versão do senhor do engenho, ainda podia-se ouvir aleluias na platéia de alguns irmão que não gostavam mesmo de chouriço. ISSO PRA MIM NÃO VEM DE DEUS, SE CHAMA ESCRAVIDÃO.
Pra finalizar, o pastor Ed René Kivitz disse o seguinte: "Uma experiência espiritual que funciona como válvula de escape, manipulção mágica da realidade e desculpa para a transferência de responsabilidades não pode ser considerada caminho para a felicidade, mas rota de fuga e de alienação, que resulta em escravidão." Deus disse, em Apocalipse, que acertaria as contas com esses que manipulam sua verdade e modificam um mísero ponto de seu livro.

Fiquem na Graça de Deus e abram os olhos, o mal vem de onde menos esperamos.

Obrigado Netão."

Agora entendi porque o Terra me brecou.

Desculpas oficiais

2008-10-23T16:00:00.000-02:00

Os últimos a se confessarem serão os primeiros a receberem confissão. (Heresias 3-16)

Enfim, apesar de idiota e completamente absurda (e antiga) a idéia papal, vale ressaltar a intensão do Todo-Poderoso do vaticano, supostamente boa. Talvez tenha sido uma tentativa válida de mostrar o outro lado da coisa, de mostrar que quem ouve confissões e pedidos de perdão, também pode se confessar e pedir perdão. Talvez tenha sido uma tentativa meio furada de se humilhar como Jesus.
Talvez tenha sido uma idéia idiota que em nada muda o passado de quem sofreu nas mãos da igreja.
Um viva para Bento XVI!

Cartoon extraída do site Ateus.net.

Pra quem sabe ler, um pingo é letra

2008-10-22T15:44:00.000-02:00

Um viva a Givanildo Oliveira, e a sua capacidade de entender o que não se entende!

Acho que agora aprendi porque eu acho o movimento neo-pentencostal tão engraçado. E talvez, se Givanildo soubesse disso ele seria bem mais próspero, nunca mais teria dores nas costas ou de cabeça e teria uma repercussão muito maior no cenário televisivo brasileiro.

Porque talvez, os pingos existam para serem pingos mesmo. Ou será que ninguém se lembra mais do 'I' ou do 'J'?

Cético por estilo

2008-10-21T18:09:00.000-02:00

_Você acredita que os astros influenciam nossas vidas?

_Não, não. Sou um cético.

Como, aliás, todo capricorniano.

Acho que a gente precisa dar mais uma olhada nos nossos conceitos sobre ser cristão.

Cartoon extraído do site Ateus.net.

Zé, um grande homem de Deus

2008-10-21T13:31:00.000-02:00

O Zé era um cara super de boa, bacana, feitor do correto e bem aceito pelos amigos do condomínio dos bloquinhos verdes numa cidade lá de Goiás!
Agora, pare e pense comigo num cara que amava a namorada! Pensou num tanto bem grande?! Mas, agora triplica... Triplicou?! Então..., ainda não é o tanto do respeito e paixão que o Zé tinha por sua amada! Eles pretendiam e se casariam virgens! Que coisa linda!
Então, ele está noivo e às vésperas do casamento, faltam somente 2 semanas, a ansiedade e a alegria são enormes!
O grande dia chega, eles se casam vão para as bodas e namoram muito como sempre namoravam! Isso mesmo, não pense besteiras, só beijo na boca, porque a moça está menstruada e por princípios de berço, sabe?, eles não transaram... Não querem se tornar impuros, pensaram!Voltaram para casa, Zé foi compreensivo e aguardaria o ciclo menstrual findar-se para então “metê”, ops, ele diria: “relacionar-se sexualmente com sua amada, ou desposa-la de seu leito de pureza!”
O ciclo menstrual termina num belo domingo por volta das 19 horas quando então aparece a solução de todos os problemas da vida de Zé e seu relacionamento, aparece seu grande amigo chegado dos tempos de escola, um cara que Zé acreditava ser o melhor e muito melhor que ele, seu mano, o RICARDÃO! Naquele domingo à noite, com uma linda canção cantada por um cara de voz sussurrada, emotiva e sex com um violão, Zé gritou bem alto, com lágrimas nos olhos e prostrado perante o Sagrado Ricardão: COME E TREPA NA MINHA MULHER PRA MIM!
FIM(mas continua acontecendo todo domingo pelo menos)

P.S. Foi exatamente assim que me senti quando descobri aos 18 anos que a religião é um RICARDÃO ESPIRITUAL e que nunca precisei dela para me relacionar com meu Deus!

Daniel Babugem no Fadário _ Via tomei a pílula vermelha

Puxe uma cadeira aí

2008-10-16T15:51:00.000-03:00

Conhecido há mais de 2 mil anos pelos povos orientais, o molho preparado à base de soja, ou shoyu, é resultado da fermentação da soja com o trigo ou outro cereal e sal. O molho possui uma cor marom escuro e pode ser utilizado em substituição ao sal, como tempero, conservante e emoliente de diversos alimentos. É rico em sódio, enzimas e proteínas, resultantes da ação de bactérias e leveduras.

É, eu acho que não era bem isso que vocês estavam esperando ler aqui. Não sei se vocês queriam uma mudança tão drástica; sinceramente, não sei se vocês queriam uma mudança, realmente não sei. Na verdade, eu nunca sei de nada, mas acho que também não vai ser bem por aí; eu nem sei o que significa 'emoliente'!

Fazia tempo que eu não estava satisfeito com o blog antigo. Eu acho que o tempo estava passando e eu tinha perdido a essência da coisa. Não me pergunte o que era a essência da coisa, eu não sei o que era, mas as coisas não estavam mais seguindo naturalmente; eu estava sentindo cãibras por tentar forçar a barra, e eu nem sou tão forte assim. Decidi que a mudança seria o rumo natural da coisa.

E quando em nossa cabeça só toca o fraseado "Adeus ano velho, feliz ano novo..." o clima não fica muito bacana; mas como diz o poeta João Alexandre em uma de suas canções: "Se a planta brotou a semente morreu; se o dia findou o luar já nasceu; pois tudo se torna, tudo se dá em amor." E eu acredito que essa deva ser a essência da coisa, e talvez ela tenha sido substituída anteriormente por um chato sentimento de obrigação que insiste em nos importunar, tirando todo o místico de um velho porão e fazendo com que a umidade nos faça espirrar.

Então, a palavra-chave desse texto, assim como desse blog, deve ser 'SUBA', esqueça o velho porão e seja bem-vindo à cozinha. Espero que o Molho Shoyu traga um novo sabor à vida de vocês assim como à minha; espero não ficar aqui apenas enchendo lingüiça. E, por mais que às vezes seja necessário descascar umas cebolas, o sorriso retorna quando elas estão juntas, temperando um grande cachorro-quente.

Por favor, não engordem muito. Espero não ter que levá-los para a sala nem tão cedo.

Quantos Ivaiporãs você conhece?

2008-10-07T19:21:00.000-03:00

Deitar ou escrever? Deitar ou escrever? Deitar ou escrever? Deitar. Resolvi. Vou Deitar.
Não sei bem o porquê, mas sempre escolho os piores horários para tentar extrair alguma coisa da cabeça e passar para a caneta ou para a ponta dos dedos. Ora numa madrugada sonolenta, ora numa aula de inglês sonolenta, e agora num sofá sonolento, depois de acabar com as últimas gotas de café tentando estudar para a prova de química, e por falar nisso, ela tem tido sérias desavenças comigo. Sinceramente, eu não esperava isso dela.
Eu não sei exatamente o porquê (mais um) de estar escrevendo quando poderia estar dormindo. Eu senti uma vontade repentina de falar sobre Jesus e achei que isso fosse um bom sinal, mas acho que vou acabar mesmo falando sobre mim. Talvez eu devesse dizer que estou me sentindo dentro de Sodoma ou Gomorra. E talvez vocês devessem ignorar o fato estarrecedor de que eu vivo numa cidade interiorana, bucólica e essencialmente farofa.
Domingo, dia 21, o movimento homossexual chegou a Itaperuna. Não falo do movimento dos quadris e do resto do corpo, mas do movimento em defesa dos direitos homossexuais, que inclui também os homossexuais canhotos.
Eu sempre gostei de me dizer um cara "underground" e livre de ter qualquer espécie de preconceito. Sempre gostei de pensar que eu só não era a Madre Teresa de Calcutá por falta de oportunidade. E também porque eu não sou de Calcutá. Meu nome também não é Teresa. Eu acho que não sou madre. Ah! Esquece! O que importa de verdade é que depois desse maldito fim de semana eu vi que as coisas não eram bem assim.
A gente custa a perceber que tem algo errado com a gente. Acho inclusive que nem teria percebido nada, não fosse uma vontade imensa e quase incontrolável de cometer um genocídio. Eu já havia sido questionado sobre a possibilidade de amar pessoas sem gostar delas, o que, apesar de estranho, me foi aceitável e seria mais aceitável ainda se não me tivesse causado um incômodo tão grande e se não fosse algo que na prática pode nos fazer sentir como Judas ou o Aiatolá Khomeini.
_Eu te amo, cara, mas fica longe de mim. Você pra lá e eu pra cá_ Esse era o tipo de amor condicional idiota ao qual eu estava submetido sem que percebesse. Talvez eu até morresse assim, me achando um Jesus versão 2.0, se Deus não tivesse preparado um teste-surpresa. E o que mais ainda me chateou, foi que nós, cristãos, ficamos devendo muito. O mais próximo que ficamos de uma ação foi em uma de nossas ramificações, de crentes sem caráter, crentes filhos-da-puta, que fizeram a dança da chuva, mas esqueceram de falar sobre a hora para Deus e a chuva só veio a cair momentos mais tarde. Eu nem sei por que trato as coisas dessa forma. Talvez eu também me encaixe nesse grupo por ter sido um dos inertes.
Depois disso tudo, quando eu me lembrei de Jesus, e de tudo o que ele fez, eu o vi de uma forma que nunca tinha visto antes. Então eu pronunciei baixinho: _Caramba, Jesus foi um herói mesmo!_ E só depois de algumas horas eu fui pensar em quão absurda era a minha frase, apesar de traduzir um sentimento extremamente intenso de admiração e vontade de morder a orelha. Heróis exterminam os vilões. Jesus dá a oportunidade aos vilões de escreverem textos em seus blogs reconhecendo o infinito e a magnitude de seu amor, inalcançável por meras palavras ou ideologias humanas que não passam de algumas horas no domingo ou de três acordes num violão.

***

Desculpem pelo vocabulário inapropriado; não pude evitar. Acho que nenhum eufemismo poderia traduzir melhor o que eu estava sentindo.

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Por falar em três acordes em um violão, eu andei ouvindo bastante música boa, que sai desse padrão. Comecei a pensar em postar alguns textos de outros autores ou algumas canções. Acho inclusive que vai ser melhor pra vocês.

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Hoje é terça-feira. Se não tivesse três pontas, não seria a calça do saci.
Desculpe por isso também.

Beijo, me liga...

[Digite seu título aqui]

2008-10-07T19:19:00.000-03:00

Droga, outra oportunidade perdida! Eu poderia estar agora declarando oficialmente postada a segunda série do blog. Depois de blue like jazZ I e II, teríamos Problemas I e II, ou então Mais problemas, até, num caso mais extremo, Problemas e a pedra filosofal, teria sido uma boa estratégia de Marketing. Mais uma vez, porém, eu posso dizer que a chuva vale a pena se a gente pode ver um arco-íris no fim, e até um nariz entupido é proveitoso porque faz a gente dar valor ao simples fato de respirar legal. Acho que esse texto se enquadraria numa série chamada Soluções; e dessa vez não tem nada a ver com a minha professora de inglês.
Eu me lembro de ser uma criança cronológica antigamente. Não tenho muitas saudades dessa época, a não ser por poder andar no carrinho do supermercado, dormir na hora do culto e alimentar alguma espécie de fantasia quanto a determinados seres e assuntos, incluindo Deus e o Paipai Noel.
Eu realmente era uma criança de fé. Eu não entendia muito bem a questão de orar com os olhos fechados que tanto me era massacrada a cada domingo de cultinho infantil. Então, a solução dos meus problemas foi pensar que nós precisávamos fechar os olhos para que Deus, sorrateiramente, como quando esfregamos a barriga de um Buda de porcelana, viesse e realizasse meu pedido. Se eu pedisse um iPod, precisava estar de olhos fechados para que Deus o trouxesse sem ser visto por mim. Felizmente, não existia essa tecnologia na minha infância cronológica; seria uma frustração para mim, descobrir tão cedo que minhas teorias sobre Deus estavam todas erradas. Já tentei, inclusive, olhar por entre os dedos das mãos, mas nunca vi o tal Deus. O que me deu outra teoria: não dá pra enganar o Cara.
Hoje, orando de olhos abertos mesmo e sendo apenas uma criança psicológica na maior parte do tempo, eu descobri que não tem nada de sobrenatural nessa história. Não tem Deus nenhum com silencioso nas sandálias. Ele também não usa barba grande e vestidão, e nem forçando a barra dá pra vê-lo naquela janela onde as santas aparecem e choram. Agora sim, acho que sinto mais saudades daquela época.
Eu, que tanto lutei contra o farisianismo, acabei me tornando um fariseu "do outro lado", se é que isso pode ser dito. Comecei a julgar os outros pelo fato deles julgarem os outros. Comecei a julgar as pessoas por não serem como eu queria que fosse, por serem conservadoras ou liberais demais dentro dos conceitos que eu tinha de Deus. E esse cara, que não anda por aí pisando em ovos com a chave do estoque das Lojas Americanas em mãos para realizar nossos desejos mais idiotas, quando eu menos esperava, me passou uma rasteira; e quando olhei pra cima, ele não vestia roxo. A roupa dele colava no corpo por causa da chuva e o causava um incômodo tremendo. Eu vi que minha sede de mudar alguma coisa era tão grande, que me fez confundir coisa minha com coisa dele. Agora, nu, e ainda com os olhos abertos, num giro ocular de 180° eu vi aonde ele chega de fininho e o que ele realmente faz. Descobri também, que além de gostarmos de boas piadas, o que mais nos torna parecidos com ele é a capacidade de perdoar, da qual às vezes abrimos mão.
Depois de mais um giro ocular em π radiano, eu já tinha roupas novas e secas, assim como todos naquela sala.
Alguns narizes entupidos restaram, mas eu me cubro da certeza de que o melhor remédio pode ser encontrado na farmácia do João. Setor 1, estante 7.

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Obrigado Augusto, ou Durock, ou Dudu, ou tanto faz, por ter me alertado desde o início. E isso já faz bastante tempo.

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Acho que ainda não tenho maturidade espiritual suficiente, se é que isso existe, para amar pessoas pelo fato simples de serem filhas de Deus. Obrigado Ana Clara, por ter passado esses dias com a gente e tornado as coisas mais fáceis.

***

Ao Thulio Moutinho, um agradecimento pela força e por dizer que vai ser um futuro publicador de livros. E uma congratulação pelo imenso poder administrativo que é extremamente necessário para um líder cristão.

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Paula prima Rios Zarro, só faltam dois anos.

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Se andarmos na luz, como ele está na luz, temos comunhão uns com os outros, e o sangue de Jesus, seu Filho, nos purifica de todo pecado.

Beijo, me liga...

Problemas

2008-10-07T19:15:00.000-03:00

Itaperuna, 18 de agosto de 2008, 10:57 AM, Colégio central, fileira da direita, a meia distância da professora.

As coisas nunca são do jeito certo. Aula de inglês, professora mineira, turma alvoroçada, eu tenho uma maçã no estômago. Acabo exagerando um pouco na dose e me esqueço de onde estou.

__Pércio, você tem uma última chance: Senta na última carteira e fecha essa boca!
__Tá bom, fessora, Tá bom.

Abaixei a cabeça e fui para a última carteira. Ainda tive que ouvir saliências do tipo: “Mas como é que ele vai respirar?”. Essa foi a pior parte.
O espaço em branco no fim do meu livro, finalmente, me foi útil. Comecei a pensar se ela não deveria ter feito o contrário: Me levado para a primeira carteira e me mandado abrir a boca e participar da aula, mesmo que com piadas inoportunas. Ela poderia ter sido mais esperta e eu poderia estar me sentindo bem melhor agora, talvez até rolasse um clima de reconciliação e tal.
Mas, não aconteceu nada disso. Eu vim aqui pra trás, com minhas orelhas tão fartas, o osso roído e o rabo entre as patas, e não pude deixar de perceber a semelhança disso tudo com a igreja, que já virou rotina, costume, e talvez até um vício, do qual já não consigo mais me livrar.
Sexta-feira na reUnião de Adolescentes, o Hítalo, meu primo bonitão, falou algo sobre essa questão da aceitação, que deveria haver na igreja; essa consciência de que pecamos apesar de estarmos livres do pecado, todos, sem exceção, e que o maior ato de egoísmo, misturado com ignorância e uma pitada de hipocrisia seria rejeitar leprosos, prostitutas e cobradores de impostos, assim como fui rejeitado.
Vou embora daqui hoje, com a consciência de que não aprendi inglês, mas me lembrei de que o verdadeiro Jesus quer me ver sentado na carteira da frente, quer ouvir o barulho da minha respiração e me mandar calar a boca, com um tapa suave de junta de dedo no coco da cabeça, quando eu fizer uma piada inoportuna. Ele quer que eu aprenda sobre o que ele está dizendo, mesmo que eu seja um cobrador de impostos ou me vista com um salto 15 e um vestido vermelho cintilante colado no corpo.

Are you understend me, guys?
Yes?
Thanks.

***

Caramba, mais um dia! No último dia 14 foi meu aniversário. Eu sei que muitos de vocês não se interessam por isso, mas eu não podia deixar de falar; o dia que eu nasci é mais ou menos importante pra mim; acho que é pela questão histórica.

***

Acabou que nessa mesma aula, quando eu estava naquela parte de "Sexta-feira...", eu me reconciliei com a professora. Nada como uma piada oportuna...

***

Tudo tem sua primeira vez. Amanhã, dia 31 de agosto, no templo da PIBI, eu, que nunca brinquei de ser pastor, nem sozinho e nem com o cachorro, vou brincar com a igreja. Como estou querendo reativar as atividades do blog, prometo logo escrever alguma coisa contando minha experiência.

***

Good night, guys!

Fiquem com dor nos olhos...

Quanto pesa o Everest?

2008-10-07T19:12:00.000-03:00

Quinta-feira, 24 de julho de 2008, o Pércio está a, oficialmente, 648 horas sem postar um mísero texto, ou quase isso. Tá difícil. A vida vai passando e quando a gente vê, já deixou o Brasfoot, a escola, a velox, o caçador de pipas, o Orkut e a Didi tomarem conta da vida da gente. Hoje, porém, parece que isso tudo acabou. É como se eu estivesse escovando os dentes depois de comer um guarda-chuva. Férias! E com ela os seus bons frutos.
Não é que nesse tempo todo eu estivesse sem escrever, eu escrevi alguns textos; estava apenas sem digitar. Escrevi algo sobre Tóia; escrevi algo sobre o poder de Satanás em nossas vidas; mas a procrastinação (eu adoro essa palavra!) me impediu de postar. Nesse tempo todo, ouvi bastante coisa sobre fé, e sexta-feira passada, que também faz parte desse tempo todo, ouvi algo sobre fé também. Mas de uma maneira bem diferente.
Sempre pensei em fé de uma forma preconceituosa. Apesar de me achar uma pessoa com fé; fé suficiente pra acreditar em uma promessa que foi feita quando eu ainda não tinha sido feito, eu não me achava uma pessoa de fé; assim como aqueles doze bundões que andavam com Jesus. Eu via a fé como um atestado de que Deus não estava inspirado quando me criou; ele estava com dores no antebraço e resolveu me criar sem a capacidade de fazer certas coisas, como por exemplo, mover uma montanha. Sempre achei que a fé trazia consigo uma longa noite, sentado no sofá, vendo o programa do Gugu, tomando Grapete e comendo pipocas Aritana; com certeza, depois que eu me levantasse, a montanha já não estaria no mesmo lugar, por causa da minha fé de grão de abacate.
Correndo o risco de ser desaprovado, arrisco dizer que Deus estaria trabalhando para o público errado.
Não gostei disso. Desaprovei. Mas imaginem só a laia das pessoas que viveriam de verdade pra Deus; poderíamos substituir a bíblia pelo filme do Aladim; Deus seria o gênio da lâmpada.
Aprendi nesse meio tempo que a fé requer de nós trabalho, nem que esse trabalho seja pura e simplesmente colocar os joelhos no chão quando o Abu coloca a mão no diamante mágico e parece que não tem mais jeito. Aprendi que posso comparar a fé a um espremedor de laranjas, sendo que a laranja sou eu; a fé vai realmente fazer com que eu me levante do sofá e em vez de procurar pipocas Aritana, vou procurar uma dinamite.
A bíblia, e não o filme do Aladim, nos diz que a fé é o firme fundamento das coisas que se esperam e a certeza daquilo que não se vê. Então, se eu tenho um firme fundamento, problema resolvido! É nele que eu vou me basear e é dele que vou tirar as minhas forças para continuar movendo a montanha sem precisar esperar aquelas mudanças de período _cenozóico, paleozóico, triceratopstozóico_ e aí sim, terei a certeza daquilo que ainda não vejo; aí sim, poderei dizer que a fé faz com que não sejamos mais inúteis.

Alguém viu uma dinamite por aí?

***

Estou feliz por estar de volta, e esse texto, serviu mais como um pretexto pra eu mostrar a vocês o meu lado criador de comunidades.
http://www.orkut.com.br/Community.aspx?cmm=61250809
Café, movemos montanhas.

***

Obrigado por chegarem até aqui.Eu queria continuar escrevendo , mas cada nascer do sol é tão bom quanto o ouro e toda a esperança dentro de você o protegerá do frio, desnudará sua alma e queimará seu espírito ao longo da estrada sem volta.

***

Até o próximo episódio!

O relato da queda no travesseiro

2008-10-07T19:06:00.000-03:00

Cara; que sono! Esse jardim está muito monótono. Eu converso com o pato, corro com os guepardos, jogo bola com o urubu, mas está faltando alguma coisa; eles têm suas turmas, mas eu não tenho nada além do meu polegar opositor. Eu preciso fazer alguma coisa para tratar deste problema; preciso me esforçar para encontrar um jeito; preciso achar uma saída pra acabar com essa solidão; talvez o meu polegar opositor me ajude. Tem cana-de-açúcar ao norte, mas esse bichos são preguiçosos; por que nenhum deles descobre a fermentação e a destilação? Eu preciso pens... (1 carneirinho, 2 carneirinhos,..., 127 carneirinhos, 3 versiculozinhos).

(17 horas depois...)

Ah...; bendito sono reparador! Nada como 17 horas em cima desse saco que o ganso me ajudou a fazer; 'estou me sentindo até mais leve'. Ué?! Que beleza de ser é aquele? Por que ainda não fui dar um nome pra ele?...
_Oi, você vem sempre aqui?

(o resto vocês já conhecem... e vocês só conhecem porque houve o resto...)

***

É galera; eu acho que estou precisando de terapia; ou então ter o tanque (vocês estão vendo? Em condições normais ninguém faria um trocadilho desses).
Eu sei que as pessoas costumam dizer que Deus não confunde a gente, mas ele me deu um óculos e eu não sei se é pra miopia, hipermetropia ou astigmatismo; então eu fico olhando pra ele sem entender nada, faço caretas pra enxergar melhor e a cada hora vejo uma coisa diferente.
Eu vinha procurando ajuda, mas ainda não tinha procurado na quarta gaveta do meu criado-mudo. Eu a abri um dia desses e o criado-mudo me falou: _Salmos 127-2.

Foi como uma flanela pra limpar meus óculos.

Será inútil levantar cedo e dormir tarde, trabalhando arduamente por alimento. O Senhor concede sustento a seus amados enquanto dormem.

Parece brincadeira mas é a mais pura verdade.
Agora só me falta aceitar essa situação toda e apagar as luzes. O meu fraco é me deixar levar por aquele ditado popular: 'Quando a esmola é muita, o santo desconfia'; eu sei que eu não sou santo e tal, mas é assim que eu me sinto em relação a Deus na maior parte do tempo, desconfiado; e quanto mais eu amasso as paletas da perciana para vê-lo melhor, mais meus olhos doem por causa da luz e eu descubro que a TV é a melhor companhia. É difícil acreditar nesse amor incondicional; é loucura!

Se alguém precisar de um travesseiro ou um cobertor...
Eu não vou emprestar, tenho superestima pelos meus; para fazer o momento 'merchan', compre na Foligno's.

***

Que bom que vocês estão aqui, vou tirar mais um peso das costas; e é bom saber que as pessoas vão achar bom saber ou então vão orar, ou levar meu nome pro pastor ou fazer um monte de papagaiada que gente ou crente gosta de fazer.
Eu andei lendo Eclesiastes e estou enfrentando algo que a gente põe o nome de 'estar completamente confuso'.
Eu estava pensando se realmente deveria acreditar nos camaradas que escreveram a bíblia; a resposta foi positiva, mas cada um diz uma coisa.
Apesar disso o problema deve estar em mim; domingo a Ana Clara me mostrou um versículo que dizia: Deus é simples, os homens que complicam ou algo do tipo. Acho que vou tentar escrever um texto sobre isso.

***

Espero nunca precisar ter a máquina de lavar...

O elefante Michael

2008-10-07T19:02:00.000-03:00

Pronto, agora eu vou escrever! Já é a terceira vez que eu começo um texto; só que a diferença é que agora eu não tenho a mínima idéia sobre aonde quero chegar (Mentira! Eu tenho sim; só que quando eu pensei em escrever isso eu ainda não tinha.), o que sair saiu; acabei de voltar da padaria e preciso escrever.
Eu não sei, mas parece que Deus queria me mostrar como ele se sente às vezes. No dia dos namorados, à noite, meus pais saíram e eu resolvi fazer tudo ao contrário, resolvi ser atípico; decidi ser um bom filho. Comi meu miojo, estudei pra minha prova de biologia, botei meu irmão pra dormir; Acredite se quiser! Fui arrumar a cozinha; varri o miojo que eu tinha entornado, lavei todos os copos, pratos e talheres sujos, lavei a panela do miojo, guardei o feijão na geladeira, lavei uma panela de pipoca que estava no tanque, lavei umas vasilhas engorduradas que estavam na pia, passei o rodinho no mármore e até sequei a pia. Resolvi preparar as coisas para o dia seguinte. Coloquei a água do café no fogão, lavei a garrafa, no tanque, pra não molhar a pia, coloquei o coador no lugar devido, abri duas caixas de leite e coloquei-as na geladeira, coloquei manteiga na manteigueira, pus a mesa e falei: _Pronto, agora minha mãe vai ficar feliz. Fui pro meu quarto e comecei a me preparar pra dormir; meus pais chegaram quando faltava pouco pra meia-noite. Minha mãe passou direto pela cozinha e não percebeu que ela estava diferente, entrou no meu quarto e reclamou; dizendo que eu devia estar dormindo. Meu pai percebeu e me agradeceu.
Fiquei pensando um pouco sobre o acontecido e comecei a reclamar com Deus; dizendo que tinha dado uma de bom filho atoa; e se não fosse pelo meu pai e por essa síndrome de que quem é cristão tem que fazer coisas bacanas, eu cuspiria na caneca deles, desarrumaria tudo e passaria manteiga no puxador da geladeira.
E quando comecei a achar que minha mãe tinha sido cruel, eu me lembrei de que fazemos a mesma coisa com Deus, todos os dias; fazemos até pior.
E o que ele faz?...
Ele continua nos amando, simplesmente, porque faz parte da natureza dele; é impossível pra Ele, deixar de nos amar, da mesma forma como acho que não conseguiria deixar de amar a minha mãe. Apesar de não concordar com algumas de suas atitudes, amá-la faz parte da minha natureza, minha mãe (ou talvez a bíblia... tsc,tsc,tsc,tsc,tsc.) me induziu a isso.
Deus coloca um elefante de bolinhas no nosso quarto, e a gente reclama com ele porque o elefante não é xadrez e não se chama Michael.
Em vez de reclamar com Ele, eu deveria ter agradecido por ter uma mãe; por ela não ter chegado bêbada em casa e não ter me espancado; agradecido porque tenho uma cozinha pra arrumar, e devia ter feito a mesma coisa no dia seguinte, assim como em todos os outros. E deveria ter pedido a Deus a capacidade de perceber as maravilhas dele. Eu sei que parece meio sobre-humano, mas seria o certo; e agradaria o coração de Deus.

Ah! Cuidado pra não tropeçar no elefante.

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É galera, eu não sei devo pedir desculpas ou se devo arrumar uma desculpa; mas alguma coisa precisa ser dita. Então, pra amenizar a situação, eu digo: Que saudade dessa birosca! Prometo que da próxima vez não demoro tanto a postar.

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Quero também agradecer a Faby, pelo apoio; ao Elvino, pelo apoio; ao Richard pelo apoio, ao Durock pelo apoio; e a minha mãe, todos os direitos semi-autorais sem querer.

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Acompanhem o próximo episódio aqui, nessa mesma hora, nessa mesma TV, nesse mesmo canal, nesse mesmo porão...